O vento no trombil

Mais notícias do desterro

2009-06-22T22:48:00.003+01:00

Parece que a paciência está a compensar. Na quinta-feira passada cheguei aos 4 km, forçando um pouco a perna esquerda mas determinado em parar ao primeiro sinal de dor. Não chegou a doer, embora tivesse ficado a sentir algum desconforto. O anti-inflamatório do fim-de-semana resultou e hoje só parei nos 4,5 km e por cansaço da perna direita. Da esquerda nem sinal de fraqueza.

Ao jantar nova constatação da realidade gastronómica deste grande burgo: come-se habitualmente mal e muito caro. As tiras de choco pareciam pedaços de queijo de tasca da aldeia e eram duras como suspeito sejam as armações dos bovinos, as batatas de saco industrial estavam carregadas de sal. Para compensar pedi cheesecake de sobremesa, que costuma ser aceitável por estas paragens. Entretanto senta-se um rapaz bem cheiroso na mesa ao lado, precisamente do lado de onde vinha o vento. A propósito, lá se foi o mito da terra mais quente onde todas as noites de Verão são para jantar na esplanada. Voltando ao vizinho, o aroma era doce demais para não ser enjoativo, de tal forma que não sei se foi esse ou o do cigarro que, entretanto, retirou da cigarreira e acendeu, que mais contribuiu para que tragasse a sobremesa quase sem respirar, constatando com satisfação, ao menos essa, que o pulmão da piscina ainda cá está. Mais dois pormenores relativos à personagem do lado, a bolsa à tira-colo e a fita para pendurar ao pescoço no telemóvel. Cada um é como se sente bem mas confesso que ainda terei muito caminho a percorrer caso venha a sentir na pele este tipo de bem-estar.

Por último um pensamento do fim-de-semana. Ainda não perdi a esperança de dar uma volta ao país de bicicleta, levando comigo a bagagem necessária. Não são assim tão poucos aqueles que assim passam à porta de casa.

Mulheres do sul

2009-06-18T13:06:00.003+01:00

Tenho-as observado à distância. Por várias razões, nada tenho feito para delas me aproximar, assim como nada faço para me afastar. As impressões que tenho retirado são as seguintes:

São mais extrovertidas do que as do norte, na generalidade e sem que a diferença seja muito marcada;
Paradoxalmente, são também mais distantes, é mais fácil entabular uma conversação, mas é mais difícil sentir conforto na conversação; aqui a relação com os homens é igual, pormenor curioso é a maior facilidade no tratamento na segunda pessoa mas o maior cuidado na marcação dos territórios;
Cuidam mais da apresentação, sobretudo na forma de vestir; aqui também haverá razões para tal, desde logo a maior incidência de sedes de empresas privadas e, sobretudo, de organismos públicos e o consequente aumento das retribuições;
Associada a esta última aparece o maior cuidado com a forma física, sem preconceitos quanto à indumentária desportiva por parte das senhoras menos jovens; aliás é frequente vê-las sozinhas, situação muito rara onde vivo;
Parecem-me, baseado em conversas gerais e não em estudo apurado individualizado, menos agarradas a tradições, das quais se destaca a instituição do casamento; mas neste aspecto até tenho a situação de que os homens são os maiores responsáveis por esta situação;
Relativamente ao que estava habituado, fico de vez em quando impressionado por algumas manifestações de beleza de origem intercontinental.

No entanto, e como hoje não estou com espírito especialmente provocador, resta acrescentar que a distinção se faz da mesma forma em todo o lado: umas são bem formadas, outras nem por isso.

Notícias do desterro

2009-06-17T09:41:00.004+01:00

Estou há alguns meses desterrado, durante os dias de trabalho. Sinto-me como o Sting na canção, um extra-terrestre legalizado, em tradução de paupérrima qualidade. Estou na capital.

Este tempo de saber de experiência feito, por convívio directo com o modo de vida de outra metrópole, permite-me falar de algumas diferenças. Espero fazê-lo durante os tempos mais próximos, assim tenha inspiração.

Uma das descobertas que fiz foi o passeio marítimo em Oeiras, onde ontem andei a fazer que corria. Na realidade consegui correr durante a longa distância de 3200 metros, contados a partir das marcas separadas por cem metros que lá estão no chão e que acho muito úteis. Impressiona a quantidade de gente que lá anda ao final de uma tarde de terça-feira, não deixando de ser verdade que os 28ºC de temperatura a tanto ajudam. Mas essa parece-me uma diferença evidente para o Norte do país, as pessoas por aqui são muito mais dadas à actividade física e ao lazer. O passeio, em si, é bonito, junto ao mar, muito embora não se compare em extensão ao de Matosinhos, ainda não terminado, ou ao campeão de 15 km de Vila Nova de Gaia. Mas a verdade é que fiquei cliente e tenho-o frequentado com intensidade crescente. O objectivo próximo é correr 5000 metros, o que não tem sido possível devido a uma lesão incomodativa na perna esquerda. É o que dá querer contrariar a PDI e pretender passar para a corrida em poucas semanas a intensidade de três anos de natação.

Ainda há gente com sorte

2009-05-29T10:58:00.002+01:00

Estou temporariamente deslocado do meu local habitual de trabalho. É uma situação comum a muita gente, por sorte nunca me tinha contecido. Fui colocado numa empresa muito maior do que aquela a que pertenço, num espaço aberto, separado com biombos. Por azar, estou encostado à ilha onde moram três senhoras, que prestam apoio de secretariado a vários sectores.

Uma das senhoras, precisamente aquela que está mais próxima do meu posto de trabalho, tem o estranho hábito de agarrar no telefone e rodar todas as pessoas de família e amigos durante o dia. Raramente dou conta de falar de assuntos de trabalho. As chamadas são intermináveis, a senhora fala continuamente, nem sei que tipo de respostas recebe do outro lado da linha ou até se as recebe, já sei o passado clínico completo da sua idosa mãe, pormenores da infãncia da senhora e do irmão, enfim, quando o ambiente do meu outro lado está mais silencioso até me vejo forçado a ir dar uma volta pelas instalações, tal a incapacidade de concentração que a conversa do lado me provoca.

Durante bastante tempo aquele posto esteve vazio. Parece que a senhora foi sujeita a uma intervenção cirúrgica. Foi um sossego.

Acredito que, em tempos de crise, haja muitos postos de trabalho de gente competente que acabem, por razões de mudança de produtos, por exemplo, por ser suprimidos. Mas não posso deixar de concordar que seja a justificação para a resolução de certo tipo de problemas que as próprias pessoas provocam, por acomodação, inércia ou outra qualquer razão que depende só de si.

Para outras pessoas, que tiveram a felicidade de se ver integradas em empresas sólidas e talvez com uma gestão administrativa mais distante, é tempo de sorte, quantas vezes sem que de tal se apercebam.

Por terras da raia.

2009-04-21T22:32:00.004+01:00

Saiu do comboio e olhou para o relógio. Pouco passava das nove da manhã. Tinha saído de Paris na tarde anterior e passara a noite no caminho para Hendaye, pouco tinha dormido, nunca conseguia adormecer profundamente numa cadeira, por mais confortável que fosse. O próximo comboio, aquele que o levaria de volta a casa, só saía às seis da tarde, pelo que tinha muita curiosidade a satisfazer. Sabia o mapa de cor, por isso optou por guardar a grande mochila na estação do comboio e percorrer a pé a distância que o separava do Golfo da Biscaia. Não havia cacifos na estação, viviam-se tempos conturbados por via da actividade da organização separatista, mas conseguiu convencer um grupo de trabalhadores a guardar os seus haveres, assegurando-se de que levava consigo tudo o que era importante. Não era muita coisa, para além dos documentos e algum dinheiro.

Chegou à praia e não resistiu a entrar na água, com o improviso da roupa interior a servir de calção de banho, ninguém o conhecia e estava demasiado cansado e mais ainda interessado em não perder a oportunidade para se importar com o que quer que alguém pudesse pensar. Saiu e deitou-se na areia, a aproveitar o sol outonal, sol que tinha trocado durante o Verão pelos campos de uma terreola inglesa.

Quando se levantou deu conta que o cabelo castanho claro estava ainda mais alourado pelo sal do mar, além de indomável e espetado. Voltou a não se importar e entrou numa loja à procura de alguma coisa que servisse de almoço, pouco mais do que leite, fruta e umas bolachas pois nunca tinha apetite quando o tempo era pouco para a exploração de lugares onde nunca estivera, sendo alvo do olhar apreensivo da senhora da caixa. Pagou e saiu, convencido de ter sido tomado por separatista. Só muitos anos mais tarde se apercebeu de que apenas tinha sido tido por maltrapilho.

Já no comboio sentou-se a seu lado uma rapariga franzina que trabalhava por aqueles lados e ia a casa de visita à família. O seu português já estava muito misturado com castelhano, apesar do pouco tempo que dizia ter passado desde a saída de Portugal. A carruagem era daquelas com corredor lateral e compartimentos de dois bancos corridos transversais ao deslocamento do comboio, com porta deslizante para isolamento. Foi enchendo e esvaziando ao ritmo das estações, até que em Burgos saíram os militares espanhóis entrados algumas paragens antes e ficaram ambos sós a caminho de Portugal. Tinha já anoitecido e a temperatura caíra, tornando as roupas de Verão insuficientes para se sentirem confortáveis. Decidiram deitar-se ao comprido nos bancos, um em cada um deles, para dormir até ao destino. Ele tinha o saco-cama com que passara as últimas semanas, ela apenas a roupa que trazia. Levantou-se e ofereceu-lho, para que dormisse mais quente. Ela prontamente recusou. Deitou-se então coberto com o agasalho e ensaiou a pergunta seguinte. Fez um esforço para que a voz não se lhe apagasse a meio e sugeriu então que o partilhassem.

Apesar de franzina, as suas formas acabaram por revelar-se anatomicamente perfeitas. O saco-cama, esse, voltou a revelar-se extremamente acolhedor e capaz de aumentar rapidamente a temperatura corporal. Ou isso, ou as quentes terras raianas.

Algo nem tão diferente assim

2009-03-19T23:01:00.000Z

Indesmentível a atracção pelo desconhecido. Agradou-lhe a proposta, era um local onde não se conseguia orientar, apesar da grandiosidade, da concentação de actividade. A forma como o tinha evitado, involuntariamente em parte, noutra por negação regionalista subliminar, a roçar o maníaco, tinha-o já cansado. Estava na altura, até por antecedente familiar, nunca se tinha negado ao papel de legítimo herdeiro espiritual, cuja sucessão acontecera muito antes do que sempre pensara.

Entranhada desde cedo a companhia de si próprio, com quem se dava bem, pensava até então, passou a estranhar a ausência da rotina em aceleração constante ao longo dos anos.

Satisfeita a curiosidade, começou a sentir o sabor incómodo das noites subitamente silenciosas. Mesmo que no meio da multidão.

Faz-me uma proposta indecente!

2009-03-16T10:40:00.000Z

Vamos tomar o pequeno-almoço a Barcelona?

Pensamento eminentemente masculino

2009-03-12T21:52:00.002Z

O trabalho também é uma forma de masturbação.

E quantas vezes não o é por falta de alternativa de elevada qualidade.

Epílogo ainda menos surrealista

2009-03-04T23:50:00.000Z

Mergulhou a cabeça debaixo da torneira. “Ou não aprendem, ou são tão sabidas que vêm cá porque sabem o que as espera”, o seu pensamento continuava a vaguear palos momentos que tinha passado. “Mal lhe passei as pernas para cima dos meus ombros, sentado na cagadeira, começou a arfar como uma louca. Meti-lhe a língua dentro e começou logo aos saltos, as costas a bater contra a parede. A ajuda do indicador foi só para que revirasse logo os olhos. Mas não ficou atrás, depois de recuperar quase que mo tragava até ao esófago! Nunca estive tão perto do famoso título do filme!”

Tinha sido o primeiro assalto. Beberam mais um whisky cada um, a inglesa fê-lo sentar-se num sofá baixo na zona mais escura e sentou-se de perna abertas no colo dele, frente-a-frente. Agarrou-lhe na mão e saíram para o carro dele, enquanto Julia lançava a mão à ruiva, depois de um olhar desesperado desta para não ficar só. A banheira que usava como transporte de trabalho era ideal para brincadeiras no banco de trás, para onde entraram os três. Percebendo a intenção, Carlos testou as mamas de Allison enquanto voltava a sentir Julia completamente encharcada. “Come on, put this on”, disse-lhe, estendendo-lhe o latex. Era já Allison quem o ajudava a baixar as calças e, com perícia, estendia o preservativo, não sem antes avaliar com a língua a textura do que ajudara a libertar do aperto desconfortável. Julia não estava disposta a perder a iniciativa e saltou para cima dele, afundando-se com avidez e mexendo-se descontroladamente. Carlos lambia os mamilos que a ruiva lhe oferecia e recebeu-a assim que a morena lhe libertou o espaço. Excitada pelos suspiros de Julia, não tardou que se contorcesse por sua vez, mesmo a tempo de se recomporem para a interpelação previsível com os uniformes que saiam do carro de luzes azuis, que certamente os observava ao longe. Carlos não estava em condições de conduzir, pelo que agarrou no telefone e chamou um táxi. Foram para o hotel onde se hospedavam as estrangeiras, local de onde saiu passadas duas horas, exausto, com mais meia garrafa de água das pedras da Escócia no estômago e de novo conduzido para o seu hotel.

Na manhã seguinte, dois cafés e um banho de água tépida depois de acordar, utilizou com sucesso toda a sua capacidade de impressionar com recurso a dados técnicos de projectos passados, camuflando o pouco conhecimento do projecto que apresentava.

“Tenho que me deixar desta merda”, pensava a caminho de Albufeira.

Levemente surreal (II)

2009-03-03T08:51:00.001Z

Foda-se lá as gajas no Algarve, não sabem outra, disse para si. E acrescentou para dentro do balcão: “I'll have the same as the lady. She's the expert”. Nesse instante, com voz melodiosa e serena, ela corrigiu o pedido: “On second thoughts, I'd rather have a screw driver”. Carlos sorriu e deu um passo em frente, afinal estava em trabalho e quanto mais depressa levasse uma nega mais tempo tinha para descansar para o dia seguinte. “If you tell me your name I'll drive us into a pleasent music place”. “We can find a professional driver, thank you very much”. Ele não desarmou, “So let's drink to professional drivers”, disse, erguendo o copo acabado de chegar. A morena sorriu e respondeu “I'm Julia”.

Acabou por enfiar ambas no carro e levá-las para uma discoteca com zonas interiores e ao ar livre. Enquanto dançava com ambas deu-se uma situação em que a morena se virou de costas, aproveitando ele para lhe segurar, ao ritmo da música, de mãos bem abertas, a zona firme das ancas. Era a reacção que ela esperava, confirmada pela mãos que lhe rodearam o pescoço e a nuca, enquanto premia com mais força o seu rabo contra o baixo ventre dele. Ele respondeu com o instinto, já tinha bebido o suficiente para se libertar do frio natural, mas não tanto que não lhe permitisse gozar toda a intensidade do momento. As mãos subiram naturalmente das ancas em direcção às mamas da inglesa, fez um ligeiro compasso de espera para perceber a reacção dela e, em resposta ao intesificar da roçadela, apalpou-lhe os montes firmes e já enrijecidos. Ela voltou-se e apertou-lhe o fundo das calças, enquanto afundava a língua dentro da boca de Carlos. Ele respondeu com as mãos por baixo da saia curta, e ela fez-lhe uma proposta irrecusável: “Meet me in the girl's loo”.

Deu o tempo que achou necessário para que chegasse a vez dela naqueles locais sempre tão concorridos, respirou fundo e irrompeu pela casa-de-banho das senhoras dentro. O gritinho solto por uma rapariga loura platinada com ar de mosca mal-morta fez com que Julia percebesse que tinha chegado e foi o sinal para lhe abrir a porta. Mal se fechou, desabou sobre ele enfiando-lhe uma mão dentro das calças e a outra entre os cabelos. Ele começou a falar-lhe em português, traduzindo, à sua maneira, para inglês: ” Eu sabia o que tu querias, minha putinha empertigada. Do you like the portuguese, love? Eu vou comer-te como tu mereces, vais fazer coro com a música. Do you want to scream louder than the quire, princess?” Ela não se deixava intimidar. “As if you could do it!”.

Levemente surreal (I)

2009-02-26T23:22:00.000Z

Olhou para o relógio. Eram cinco e meia da manhã. Tinha conseguido marcar a reunião para as 11, mas estava todo fodido e não sabia como havia de recuperar a tempo para a apresentação. E ainda tinha que apanhar o taxi de novo, para ir buscar o carro ao centro de Albufeira. Foda-se, quem é que tinha marcado o filho da puta do hotel em Faro, se a animação está toda em Albufeira. Mesmo sabendo que o cliente é de Faro.

Nunca mais páro com esta merda, pensava, enquanto entrava no quarto, porque é que o caralho das gajas se metem sempre à minha frente. E estão umas descaradonas que não se aguenta. Esta tinha a mania das casas de banho públicas. Mas que par de pernas até ao infinito.

Ouviu a amiga ruiva a rir-se à gargalhada e não conteve a curiosidade, voltando a cabeça para a mesa ocupada três filas ao lado. Eram duas mulheres ainda jovens, mas com ar de quem conhece os melhores segredos da vida. A ruiva devolveu-lhe o olhar, com um sorriso de convite a noite com companhia. Sempre fugiu de mulheres com cara de disponíveis, pelo que olhou para a morena em frente à atiradiça. Tinha cabelo liso comprido, negro, ombros largos, peito pouco desenvolvido para a estatura, mas com volume que se adivinhava suficiente para as suas mãos, que nem são pequenas. E umas pernas longas saídas de uma saia que, na posição sentada em que estava, lhe tapavam apenas metade do comprimento femural.

Desviou propositadamente o olhar para a sósia da Marylin Monroe que entrava no restaurante atrás de um homem moreno de fato branco com ar de empresário da noite e olhou rapidamente de lado ainda a tempo de perceber que a morena estava interessada no seu gesto. Ele percebeu que elas falavam inglês. No final da refeição dirigiu-se ao balcão para tomar café, não sem lançar um sorriso à ruiva para que ela lhe seguisse os passos. Aquele recanto do restaurante lembrava vagamente um pub inglês. A ruiva parou ao seu lado e hesitou na escolha, dando-lhe o tempo suficiente para a frase que já tinha ensaiado. “I suggest an old dry Port as the perfect end for a delightful meal. Please allow me the honour of offering something from my own town”. A ruiva deu mais uma gargalhada estridente, mas ele estava mais interessado no sorriso leve da amiga morena. “I'm Carlos and I'm from Porto, English say Oporto”. “I'm Allison and we are from Manchester”, respondeu a interlocutora. “Would you rather have a soft drink, Allison's friend?”, arriscou Carlos, em tom que indicava à morena qual o seu interesse. A resposta da visada não se fez esperar, sob a forma de um pedido ao barman, entretanto chegado. “Malt whisky, straight, please”. E com os olhos no empregado, acrescentou um “I like it harder”.

No monte

2008-10-14T18:37:00.000+01:00

Ainda mal reposto do longo beijo que quase lhe tirou o fôlego, esticou o braço esquerdo para o botão do rádio do carro e ligou o leitor de CD’s. De memória, apontou para aquela de que se recordava ser a ligação ao álbum que tinha em mente, enquanto deixava que ela descansasse a cabeça no seu ombro. Com a sorte dos audazes, Diana Krall começou a encher o espaço do automóvel, momento que aproveitou para encostar o nariz à base do pescoço dela e iniciar uma inspiração lenta e longa, aspirando a sua suave fragrância a frescas manhãs de Primavera. Entretanto, recolheu a mão que comandara o som melodioso no interior do automóvel, deixando-a, intencional mas discretamente, percorrer a curva do peito desenhado na blusa, como forma de avaliar o efeito visível da provocação nasal. Percebendo que a imobilidade feminina era uma forma de defesa instintiva, decidiu castigá-la ainda mais ao fazer a sua língua percorrer a curva da base do pescoço, seguindo-se agora a inspiração da sua companhia, enquanto um quase imperceptível arrepio revelava que estava pronta para regressar ao ataque.

Empurrou-o docemente contra a porta e esticou-se sobre ele provocando-lhe nova inspiração, agora potenciada pelo contacto das macias protuberâncias frontais. De novo sentiu os lábios, agora quentes e aveludados, e a língua que percorria os dele e lhe punha o sangue a ferver. As suas mãos voltaram ao interior das calças de ganga e iam iniciar as curvas descendentes, em espelho, quando um automóvel parou no lugar ao lado. Quedaram-se imóveis, com uma expressão de satisfação no sorriso, olhos nos olhos, enquanto os ocupantes saíam.

- Então, ainda queres ver a paisagem? – Perguntou, como forma de procurar um local mais sossegado.

- Nem podia perder a oportunidade de visitar tão sublime lugar – respondeu, agradada com a solução encontrada.

Conduziu lentamente, como gostava de fazer quando partia à descoberta de pequenas ruas e elementos arquitectónicos fora do habitual, tão comuns nas pequenas aldeias longe dos centros urbanos. Chegaram ao pequeno monte, donde se avistava a costa numa extensão de várias dezenas de quilómetros, num quadro de beleza acentuada pelo azul profundo do mar em contraste com o verde dos campos de cultivo. O cheiro a sal continuava a fazer-se sentir e o vento frio era uma bênção de encontro às faces rubras. Encostou o peito às costas dela, beijou-lhe novamente o pescoço, do lado do vento, que tinha afastado os cabelos para trás. As suas mãos subiram lentamente, sob o casaco de couro, ao longo das costelas, com as palmas abertas, até os indicadores encostarem à base dos seios dela.

À beira-mar

2008-10-09T18:37:00.001+01:00

Já não era cedo, contrariando os horários matinais que tanto gostava de praticar sempre que não dependia de terceiros. Mas o dia tinha-o contemplado com as condições que pretendia, prolongando-as até à hora em que parou o automóvel e recebeu o ar fresco da intensa brisa marítima. Antes de sair do carro decidiu, num impulso intuitivo, baixar o vidro do lado direito com o objectivo de provar logo ali que o dia se reservava ao deleite dos sentidos. Sentiu-a a inspirar mais demoradamente e saboreou a primeira vitória.

Tinham-se encontrado algum tempo antes, num local ainda distante. Ela não sabia para onde ia, sabia apenas que era à beira-mar e que o tempo ia parar. E mesmo essas informações tinham sido arrancadas e ferro e só disponibilizadas como forma de aguçar a imensa curiosidade feminina.

Saíram para a esplanada de madeira sobre a praia, o tempo frio mas seco, levemente ventoso, o sol liberto de qualquer farrapo branco no horizonte, o céu de um azul límpido e brilhante, o mar azul salpicado com espuma branca sobre as rochas. A maré estava vaza, intensificando o cheiro marinho e emprestando ao local a atmosfera necessária para uma longa conversa onde não havia temas definidos, vaguearia ao sabor de cada variante que fosse sendo introduzida.

Ela adivinhara os seus gostos de bota-de-elástico, por mais moda que houvesse apreciava sempre uma blusa branca, jeans justos mas pouco ousados, botas de cano alto e casaco de couro castanho. Ele estava igualmente casual, mas em estilo mais sóbrio, calça azul, camisa branca e blazer cinza escuro. Sentaram-se lado a lado, contemplando o horizonte profundo à sua frente. Pediu o segundo café do dia, no mau hábito de negociar à custa da cafeína os momentos de tensão a que se expunha. De seguida, com um sorriso dissimulado nos lábios, reforçou a encomenda com o refrigerante dos tomates que sabia ter um significado de provocação naquele contexto. Aquilo com que não contava era que a sua companhia o acompanhasse no pedido, ficando agora em posição mais favorável no campeonato do sorriso trocista.

À medida que a conversa evoluía a posição de cada um na cadeira foi-se tornando mais esticada, revelando o à-vontade crescente com que foram abordando os temas mais diversos, dos profissionais aos da economia, dos interesses lúdicos à mentalidade fechada da educação judaico-cristã. De vez em quando ele lançava uma provocação velada, às quais ela passou a responder dissimuladamente a partir do momento em que as suas pernas faziam já um ângulo inferior a 45º relativamente à horizontal.

Foi quando ele desviou a conversa para a costa magnífica que contemplavam e referiu as casas centenárias que polvilhavam a região, acrescentando o prazer que sempre acompanhava os seus passeios pela ruas estreitas e tortuosas das aldeias, mera introdução para o convite à observação da paisagem do ponto alto e pouco afastado das suas costas, na capela da Senhora da Guia. Ela assentiu, pelo que pagaram e regressaram ao carro. Entraram, o sol tinha aquecido o interior, tiraram os casacos, ela tirou os óculos de sol enquanto tentava alinhar o cabelo revolto pelo vento e deu com os olhos dele que viam o mar reflectido nos dela. Pressentindo que ela procurava o sol nos seus olhos, inclinou-se e provou-lhe os lábios frios, pouco seguro de não estar a ser precipitado. Durante o movimento de recuo viu como ela saboreou o gosto dele com um rápido humedecimento dos lábios e percebeu que o contacto não tinha tido a duração suficiente para ela formar uma opinião.

Às vezes até parece bonito

2008-09-30T14:56:00.000+01:00

Era demasiado vaidoso para ficar satisfeito com o significado bíblico da posse. Seria, no seu controverso e meridional pensamento, demasiado fácil. Não na perspectiva de uma rápida cedência da bela seduzida, mas sim num contexto que rodeava todas as suas acções, as afectivas, as lúdicas, as profissionais, segundo o qual se não desse luta de fazer ensopar a camisola, e até era pessoa de pouca actividade sudorífera, então não tinha valor.

Pensamentos ao vento

2008-09-24T23:01:00.003+01:00

- Eu sei que tu não me roubavas esta ideia.

- Claro que não, a única coisa que eu seria capaz de te roubar era um beijo.

Corou intensamente ante a resposta inesperada, provocando nele uma reacção idêntica.

- Nunca mais me digas uma coisa dessas!

- Não direi, mas sabes que tinha que to dizer um dia.

Fez-se um silêncio de expectativa entre ambos.

- Só um beijo?

Ela sentiu-se na obrigação de quebrar o ambiente tão gélido quanto escaldante.

- Far-me-ia muito feliz...

O senhor do carimbo

2008-09-15T14:06:00.002+01:00

O processo era longo e envolvia muitas assinaturas. Os regulamentos não prometiam grande agilidade no cumprimento do objectivo final, mas a experiência dos intervenientes e o sentimento geral da necessidade do uso do bom senso em prol do bem comum deixavam ver um ténue raio de sol para lá de tanta escuridão.

Chegou a hora da subida ao cume mais alto e afadigaram-se em demonstrações e explicações, afinal pairava no ar o estigma de que o árbitro era rigoroso. O juiz olhou, perguntou, comparou com a papelada que tinha na mão e sancionou o golo, tendo acedido a comunicar o resultado final por telefone ao senhor do carimbo para que este não tivesse que esperar pelo relatório do jogo, mera confirmação do resultado final.

Foi então que aconteceu o inesperado. Confrontado com a comunicação da entidade superior, o senhor do carimbo decidiu pedir o papel amarelo. A equipa que tanto tinha trabalhado até então estremeceu, mas não esmoreceu. Deu mais uma corrida e entregou o papel amarelo. Passou, então, a faltar o papel castanho. Mas ninguém conhecia o papel castanho. Que era novo nos regulamentos, respondeu o senhor. Mas não tinha sido pedido quando da consulta às condições. Mas que agora passara a ser necessário. Nova corrida, mobilização de meios quase sobre-humanos e já cá canta o papel! Mas agora está na hora de picar o cartão. Além disso, há o expediente normal e muitos papéis mais antigos para carimbar. Mas está tudo pronto para começar a trabalhar. Estas coisas têm o seu tempo e eu não faço milagres.

Provavelmente falta ainda o papel que não vem descrito nos regulamentos. Chamam-lhe verde do outro lado do Atlântico. Ou então faltam tacões debaixo dos sapatos. Tudo isto enquanto os nossos vizinhos continuam a corrida, quantas vezes com tempos por volta inferiores, mas sempre com paragens menos prolongadas nas boxes.

Mudei-me

2008-09-05T15:11:00.009+01:00

O nome de família já eu sabia que estava a ser usado. Não só aqui, que é onde ele realmente está bem empregue, mas é cada vez mais solicitado para outros fins que aqui não mencionarei porque não me apetece andar à procura de mais ligações. Digamos que é muito procurado para dar a sensação de serviço rápido. Foi essa mesma vertente que procurei quando o adoptei, embora na versão transporte público.

Agora o nome próprio nunca tinha visto noutro uso que não o daquele que me atraiu. Fiquei por isso de sorriso nos lábios quando dei de caras com a placa. Infelizmente não pude comprovar de dentro o bom aspecto do lugar. Porque à noite o lugar transforma-se completamente e deixa de ser adequado a respeitosos pais de família. A localidade, então, nem se fala. É uma autêntica colónia inglesa, muito embora quem observe superficialmente possa ficar com a ideia de que por terras de Sua Majestade Isabel II só haja teens e early twenties preocupados com a cotação da lager e dos shots. Para um eterno teen como o autor destas linhas (a falar, evidentemente, pelo aspecto e pela invejável forma física), o cruzamento com grupos de numerosas britânicas jovens, de pernas longas e voluptuosas curvas, provoca alguns arrepios, que só podem ser de calor proveniente do temperado clima balear. Num exercício meramente aleatório de argumentista de telenovelas, componho uma cena em que o herói, promovido a rei da movida, encontra um grupo de voluptuosas e experientes inglesas, já bem acima dos thirties - queres ver, estavam à espera que um herói deste calibre se contentasse com jovens acabadas de sair do kindergarten – e termina a noite dentro de uma gaivota com escorrega, das que permanecem na areia enquanto o sol aquece outras paragens.

A ilha, em si, tem atributos suficientes para justificar nova visita, mesmo para quem o único atractivo das praias de água azul turquesa e areia dourada seja o de refrescar sobre a transparência e nadar ao longo das rochas na observação do trabalho da natureza em dias de menor calmaria. Há outro grande atractivo, que é o património construído ao longo dos séculos e que lá conta com muitos mais calhaus empilhados do que a generalidade dos paraísos da preguiça.

Terminada a rodagem cinematográfica, resta esclarecer que o meu nick nada tem a ver com noites quentes refrescadas com loiras geladas, mas sim com uma muito mais cinzenta expedição ao lago do simpático animal escocês, ainda não consumada mas em carteira para próximas temporadas estivais muito mais à minha moda.

Novas oportunidades

2008-07-08T17:10:00.005+01:00

Quando a Maria Árvore falou em segunda oportunidade a propósito da mensagem anterior eu rejeitei instantaneamente a expressão, sem meditar a sério no assunto. Mas fiquei a pensar nisso e agora já posso dizer que, na minha opinião, uma segunda oportunidade é destinada a quem falhou na primeira. Acontece que na situação em causa, que não vivi na primeira pessoa, e só tenho que agradecer à providência, seja ela qual for, por isso, e, portanto, não me garante o melhor ponto de vista para escrever estas linhas, mas à qual assisti com alguma proximidade, não me atrevo a dizer que o príncipe falhou. Ele não cometeu qualquer outra falha que não fosse ter confiado que tinha escolhido a pessoa certa.

Nesta base de raciocínio, que até antevejo limitada pelo pensamento masculino pelo menos no julgamento que as atentas leitoras destas linhas certamente lhes farão, não há razão nenhuma para que a personagem principal altere a sua conduta numa relação futura. Isto a menos da redobrada dose de cepticismo que tradicionalmente passa a rodear a forma como encaram cada uma das novas amizades que fazem. Sendo assim, mais não se trata do que a repetição de todos os passos, agora com alguém ao lado desejavelmente mais empenhada e decidida.

Tenho para mim que continua a haver uma quantidade significativa de pessoas que acreditam no casamento como opção de vida. Fundamentalmente, e agora já falo em nome pessoal, por duas razões: porque a família constitui ainda uma escolha para o sentido da vida e porque a associação entre duas pessoas potencia a intensidade de sentimentos e o apuro dos sentidos. Muitos factores externos influenciam a relação, sendo o sucesso profissional um dos mais importantes, não permitindo muitas vezes a chegada ao patamar da aceitação mútua da personalidade do outro.

Sem querer já aqui levantei assuntos com pano para mangas, a ver se tenho fôlego para mais.

O sapo

2008-07-03T15:21:00.001+01:00

Tinha sido feliz durante os longos anos de namoro com a mulher com quem casou. Até faziam um par bizarro, quer em termos físicos, onde ressaltavam diferenças claramente contrárias ao estereótipo social, quer em termos de interesses pelo que a vida oferece. Mas nada parecia abalar os sentimentos que os uniam.

Até que um dia, pouco tempo depois do casamento, apareceu um emprego exigente, que obrigava a reuniões constantes do grupo de trabalho ao sábado e a centenas de quilómetros de distância. Então ele intensificou as idas ao cinema com os amigos, até que ela teve a honestidade de sair de casa e deixar perceber que, afinal, as reuniões semanais nada tinham de laboral.

Foi um choque tremendo para quem não tinha a menor dúvida sobre o passo importante que tinha dado há não muito tempo atrás, levando-o a questionar-se sobre a sua própria personalidade. Os tempos seguintes foram clássicos, o mergulhar no trabalho como fuga e o fechar da concha ao exterior, sobretudo ao universo feminino, como gesto protector. Mesmo as tentativas mais ou menos dissimuladas dos amigos próximos, a quem se entregou nos momentos de alívio, para lhe abrirem novas janelas sob a forma de jantares organizados a qualquer pretexto onde eram convidadas amigas criteriosamente escolhidas, se revelaram infrutíferas.

Passaram-se anos, até que um belo dia, passe a expressão oriunda dos clássicos contos infantis, num dos encontros, quando já estava esgotado o leque de raparigas elegíveis, apareceu acompanhado. Em público, mesmo entre amigos, o distanciamento era evidente, mas era clara a convergência de interesses e a empatia entre ambos.

Anos volvidos, o relacionamento é forte embora ainda surpreenda pela forma fria dos gestos mas reconfortantemente calorosa nas palavras. Não houve arremedos de paixão visíveis do exterior, mas cresceu aos poucos uma união muito forte em cada atitude e em cada troca de olhares.

Porque não há metades de nós perdidas algures por este mundo, mas entre a multidão há uma fracção de almas que nos entendem sem necessidade de legendas. Assim haja vontade para procurar uma delas.

Pé leve

2008-06-20T14:04:00.003+01:00

O aumento do preço do gasóleo, mais do que limitar-me as deslocações, fez-me reflectir nas acções a tomar. Fiz uma revisão da matéria e cheguei à conclusão de que já há à venda motociclos com autonomia suficiente para as minhas reduzidas deslocações diárias alheias ao trabalho, embora incluindo o trajecto de casa para o local. Isto é, é possível percorrer cerca de 30 km com uma carga de bateria e próximo da velocidade máxima permitida dentro das localidades. Mas como esses veículos não permitem ou, no mínimo, não são aconselháveis para o transporte de crianças, terei que os deixar nos pontos de venda por mais algum tempo.

Sendo assim, passei a outra fase. Depois do deslumbramento pelas possibilidades acrescidas do último veículo a chegar a casa, a saber, aumento de 40% na potência e de 100% no binário relativamente ao que veio substituir, passei à exploração de outra possibilidade, esta paradoxal, a da redução do consumo. Então, em vez das fulgurantes demonstrações de acelerações intermédias, aquelas que começam em andamento e se destinam a ultrapassar ou a entrar no furo da fila, passei a conduzir à velocidade dos outros e a desenvolver o jogo interessante de fazer tudo para não travar. Como qualquer encontro imediato da frente do veículo terá como consequência o preenchimento de um cheque com muitos algarismos, que isto dos faróis modernos é a doer, está bom de ver que a alternativa é andar mesmo muito devagar e dar espaço acrescido ao veículo da frente. Mas o resultado tem sido animador, com uma média de consumo inferior em cerca de um litro por cem quilómetros. Dada a reduzida distância percorrida, o acréscimo de tempo na viagem nem se nota.

Evidentemente que esta forma de conduzir é influenciada pela disposição com que me sento ao volante, bastante mais serena à medida dos cabelos brancos. E não se nota apenas na condução.

À buzinadela!

2008-06-17T12:24:00.001+01:00

Somos um país de gajos - de ambos os sexos, evidentemente - tesos! A gasolina e o gasóleo aumentam mais de 25% em alguns meses mas nós não nos calamos, nem pensem! Buzinamos! Até que a OPEP ou os especuladores anónimos ou o governo ou o aquecimento global ou até mesmo o Grande Arquitecto – que afinal parece ser cada vez mais um Engenheiro Informático de matrizes e afins – nos ouçam! Eu acho bem, afinal a buzina não consome combustível e produz um tipo de poluição muito menos anti-ecológica do que a emissão de dióxido de carbono. Apropriando-me despudoradamente da frase publicitária, portugueses com mãos nas buzinas não são portugueses ranzinas!

Podíamos passar os domingos sem ligar a ignição, excepção feita a quem tem que trabalhar. Passeavamos de bicicleta, ou a pé. Ou íamos à Póvoa de metro, até não deixava de ser um passeio agradável. Mas isso era um esforço monumental, antes ir a Fátima a pé se o Benfica for campeão. E quem dispensa o café à beira-mar depois do almoço? Buzinemos, pois, que a perturbação das ondas sonoras junto dos reactores de produção da gasolina vai, com toda a certeza, provocar enormes prejuízos às refinarias.

Um sorriso entre a multidão

2008-06-16T15:09:00.003+01:00

- Perguntaste à Isabel pela amiga que ilumina com o sorriso um estádio de futebol em noite de lua nova?

- A Isabel é uma querida.

- Dizes isso a todas.

- Até podia ser, mas eu não gosto de mentir e tenho imaginação suficiente para encontrar nas mulheres de quem gosto os detalhes que me permitam dizer-lhes coisas bonitas sem ter que faltar à verdade.

- Nunca viste o meu sorriso...

- Se o sorriso com que me contemplaste em pouco mais que uma troca de olhares num centro comercial não é o teu sorriso, então terei que imaginar a trovoada numa noite de tempestade em frente ao mar.

- Contentas-te com a imaginação?

- Não ilumines mais o telemóvel que ele é capaz de derreter.

- Ainda bem que não tenho GPRS.

- Então aceitas o meu convite para jantar?

- Em que língua é que tu falas?

Bola, para refrescar!

2008-06-05T15:13:00.001+01:00

Mais uma vez o país se mostra em grande forma. A mentalidade “Tragam a taça” reina em todo o esplendor! Com uma mais-valia importante: os portugueses residentes na Suíça contribuem com todo o fulgor habitual de quem tem necessidade de afirmação em terra alheia. Eu sei que mais valia estar calado, mas é superior às minhas forças, não consigo, tenho que deixar escapar o que tenho dito alto e bom som. Imaginemos que aquela recepção com motas e tudo tenha sido a de uma das comunidades estrangeiras cá radicadas, por exemplo, no último campeonato europeu. O que diríamos nós, enquanto país organizador do evento? Acho, sinceramente, que as autoridades suíças e o seu povo têm sido muito condescendentes. Eu não consigo ver estas manifestações sem me alhear do ambiente que as rodeia.

Quanto à parte desportiva em si, não tenho dúvidas nenhumas. Se já levamos os jogadores ao senhor Presidente da República, se somos favoritos e se temos o melhor jogador do mundo, embora eu continue com a ideia de que o último legitimamente eleito seja dos que falam português mas jogam noutra selecção nacional, temos todos os ingredientes para repetir os êxitos estrondosos de 1986 e 2002, embora em competição de diferente abrangência. E creio mesmo que Alá joga melhor à bola, como em tempos se provou.

Para compor o ramalhete falta falar de culinária. Cozido à portuguesa e tripas à moda do Porto não convencem quem é objectivo, por mais que se exalte a gastronomia nacional. Parece que continuamos a não comer no estrangeiro, para perceber as diferenças. Eu é que não percebo onde começou a trapalhada. Se no iluminado que pensou que algum dia apanharia judicialmente os donos da bola lusa, isto para não querer crer que foi tudo propositado para tentar tapar o sol com mais uma peneira, se naqueles que dão a cara pela dita transparência do mundo da bola e que inventaram umas multas e a perda de uns pontos que não faziam falta para dizer que ficava tudo sanado e a partir de agora é tudo cristalino como o carbono lapidado, se nos cultivadores dos grupos de bons rapazes que nem valia a pena perder tempo com recursos porque acabámos por ganhar na mesma. Felizmente, altas influência à parte porque negócios há em todo o lado, há quem seja mais quadrado do que nós e tenha um pensamento linear, que tanta falta continua a fazer-nos. Porque quem cala, consente. Logo qual a surpresa da decisão?

Nota final, que também tenho direito a ela nesta minha vasta audiência: o preço do barril de petróleo baixou cerca de 9%. Alguém encontrou combustíveis mais baratos?

Bonecas

2008-05-29T15:22:00.001+01:00

Tem sido um processo lento e esforçado este de tentar perceber a mente feminina. Felizmente continua a ser estimulante, ou porque o universo das mulheres é realmente infinito ou por manifesta incapacidade minha, para meu descanso o pensamento seguinte é de que é um problema de DNA.

Vem isto a propósito das transformações recentemente operadas em figuras que me suscitam sentimentos de simpatia. Por exemplo, as Sílvias. Primeiro temos aquela que tem como sobrenome um dos mais belos nomes próprios, bem eu não fui ver mas deve ser sobrenome, até porque o nome existe no feminino, como o atesta a apresentadora da televisão, figura por quem também nutro de simpatia e essa, que se note, ainda não mexeu em nada. Mas voltemos à Sílvia, que fez o favor de rodar um filme publicitário em que aparece com uma camisola de bela cor sob a qual pontificam duas elevações cuja proeminência não seria de esperar, a julgar pelo passado televisivo recente. Vou supor que é apenas o efeito daquelas peças de roupa interior que permitem o aumento até dois tamanhos, porque considero que a menina tem outros atributos que compensam largamente a falta de volume com que a mãe natureza a dotou, melhor, não dotou, naquela área corporal. Não vou aqui tentar negar o óbvio, os homens, na generalidade, gostam de ver uma camisola bem preenchida, e eu não sou excepção, mas por muito gosto que possam dar ao toque, a verdade é que o volume passa a ser secundário quando se chega à parte importante da chegada ao cimo da montanha. Além disso, a mim em particular creio que não seria capaz de ignorar que parte daquilo em que tocaria não é natural. E isso faz-me confusão. Até seria ultrapassável em situações inevitáveis, agora por simples capricho estético não sei bem como reagiria. Claro que muitas já por lá andaram, mas no caso em apreço acho que não há necessidade.

Quanto à outra Sílvia, aquela com duplo zê em vez de esse, fiquei boquiaberto ao vê-la no domingo na televisão. Que a mulher do director pareça uma boneca americana, enfim, não entendo mas não me causa grande impressão. Agora aquela rapariga que até tem grandes atributos, embora passe a vida no supermercado, mas cada um é para o que lhe pagam, também não entendo. Disse ela, no programa, que já usou botox para tirar uma ruga na testa. A mim pareceu-me que se tinha esquecido de falar nos lábios, aliás parece ser uma nova moda, até a Sofia, que já era muito bem dotada nesse aspecto, além dos outros que a rapariga é uma dádiva da natureza, parece ter aumentado para lá dos limites do aceitável.

Em resumo, que se passa com esta gente que agora só quer mostrar-se para a fotografia? Esqueceram-se que os homens foram pouco beneficiados na distribuição da inteligência e por isso apreciam os aspectos simples da vida?

Depois queixam-se que os homens que escolhem se vão embora logo que uma boneca mais nova e melhor trabalhada aparece!

Do baú

2008-04-04T11:36:00.001+01:00

Tinha uma visão muito compartimentada das relações amorosas, fruto da educação fortemente católica ministrada pelo lado materno. Quando a amiga o abordou, dizendo que Joana estava à espera dele numa das salas da escola, nem lhe passou pela cabeça qual seria o objectivo da jovem. Ela saíra há pouco de uma relação com um colega da turma dele, e ele nutria uma paixão platónica por outra rapariga, expressa em olhares ardentes e por um beijo rápido na face patrocinado por um outro colega durante um intervalo. Aliás, já nessa altura não tinha tido o discernimento de perceber o alcance da aceitação dessa outra jovem do convite do interposto amigo para o beijo na face que selava o encontro de troca de nomes. Aquilo que lhe estava no sangue era, no entanto, a capacidade verbal de brincar com as palavras de forma a deixar uma forte impressão em quem o ouvia. Mais tarde desenvolveria essa mesma capacidade para a expressão escrita, com aumento do impacto produzido.

Entrou na sala atrás da amiga de Joana. Naquela altura era comum que um pequeno grupo de alunos ocupasse uma sala de aula vazia para estudar. Ou, pelo menos, dedicar-se a alguma actividade relativamente silenciosa. Joana estava a estudar e precisava da sua ajuda, já que ele estava dois anos à frente. Breve troca de palavras entre as raparigas, rematada por frase lapidar “Fica com o homem, que eu não to como” e abandono da sala. Ficaram sós, a rapariga lá inventou uma dúvida que mascarasse o real objectivo do estudo e ainda conseguiu articular mais uma frase, em jeito de tentativa desesperada de o fazer abrir os olhos: “Era dum homem assim que eu precisava”.

Recordou-se da cena, despoletada pela música do George Michael cuja letra conhecia de cor, “Careless Whispers”. Era o tempo da música da frente, mas por alguma razão provavelmente ligada à atracção pelo sexo oposto gostava dessa letra. Nessa altura Joana fez passar pelos seus amigos um pequeno caderno de recolha de informações pessoais, afinal não havia Internet mas as cabecinhas pensavam de forma semelhante, sendo a última uma pergunta inversa. Questionou a altura em que ela se esqueceria definitivamente daquele caderno, após ter respondido à pergunta da música favorita com esta que agora ouvia. Há já muito tempo que passara a entender as razões de certas atitudes tomadas pelas raparigas com quem se fora cruzando, quantas delas, as atitudes, incompreendidas na altura. Objecto de aturado estudo, o cérebro feminino tornara-se, ao longo do tempo, menos misterioso e enigmático.

Também sorri ao perceber a quantidade de dores de cabeça poupadas pela entrada tardia no mundo das mulheres. E a não menos importante quantidade de passeios e viagens tranquilas.

Geometria

2008-03-28T15:56:00.000Z

Desenhava-lhe na pele círculos espessos, que pretendia perfeitos na missão de espevitar os sentidos. Nas omoplatas, tatuagens descartáveis que limpava lentamente com a língua e com os guerreiros viquingues, oferecidos à boca da vítima em sacrifício fresco e doce. Mais dois círculos na curva ao fundo das costas, ante o protesto gargalhado da modelo de pele lisa e sedosa, arrepiada pelo deslizar constante ora do líquido, ora do tecido quente e húmido que devorava todos os vestígios da guloseima doce.

Em saudável alternância democrática, ela deitou-o de costas e passou a formas geométricas mais sintonizadas com o ambiente que se vivia: desenhou espirais de desenvolvimento acelerado em direcção ao centro, tendo como epicentro os botões de rosa já levemente eriçados pela antevisão dos toques mornos que se seguiriam, o do chocolate e o dos lábios sôfregos. Sentada sobre os seus joelhos, ofereceu-lhe uma das visões que mais o comprometiam pela reacção denunciadora de que o controlo emocional era apenas aparente, fazendo sobressair em toda a plenitude os sinais exteriores de boa disposição.

Aguardou a melhor oportunidade e voltou a assumir o controlo da pintura, agora contornando-lhe os seios magníficos e criando uma obra de arte ao conseguir colocar na vertical dois dos guerreiros, suportados nos pedestais cuja base de sustentação se erguia até ao infinito, apoiados por pequenas quantidades de massa castanha que ameaçava solidificar. Riu-se, prendeu um dos guerreiros entre os dentes e aproximou-se dos lábios entreabertos que o esperavam.

O chocolate

2008-03-03T11:16:00.001Z

Abriu a porta lentamente. No interior do espaço reinava um silêncio suspeito, destinado a aumentar a tensão induzida pelo convite. O aroma intenso do cacau em fusão atingiu-lhe as glândulas olfactivas, misturado com um leve odor a álcool metílico. Abriu um pouco mais a porta, deu um passo no interior da divisão e fechou-a silenciosamente atrás de si. No ar ecoou a voz suave e sensual de Tony Braxton: “Just come on over here”.

Deteve-se a olhar o ambiente: uma lamparina deixava ver a chama suave sob o fondue, ao lado uma garrafa de espumante bruto repousava entre o gelo, dois flutes a escoltá-la e mais ao lado ainda encontravam-se quatro barcos de casco de abacaxi, com os guerreiros amarelos, cortados em pequenos segmentos de anel largo a escorrer um doce e fresco néctar, dispostos em lados alternados, quais viquingues prontos a navegar em corpos barrados com pintura de guerra castanha e espessa.

O homem de chocolate

2008-02-25T14:35:00.002Z

Imagino aquele anúncio publicitário do homem de chocolate na versão sexo oposto. A cena da dentada no músculo ao fundo das costas seria certamente substituída por um mimo mais acima e bem à vista dos belos olhos, negros de cacau, da rapariga de chocolate. Mas não poderia deixar, sequer, antever o uso dos incisivos e seus pares. Ficaria, certamente, pelo leve toque dos lábios de jovens rapazes levemente esculturais, sósias perfeitos do jogador da bola do Manchester. A cena teria a vantagem de sugerir que o chocolate era de leite e traria momentos de intenso deleite tanto ao consumidor como à consumida. Evidentemente, aqui as imaginativas meninas que fazem os mais variados filmes à volta da publicidade televisiva tenderão a dizer, por palavras compreensivelmente dissimuladas em frases de belo recorte, que a realização do filme original, ou seja, aquele que realmente passa na tv, não teria grande dificuldade em passar a imagem de que o rapaz também é de leite.

O paradigma é que, no contexto em causa, quanto mais deleite, menos chocolate!

Atracção monástica

2008-01-30T11:27:00.000Z

A placa estava ali a tentar-me já há algum tempo. Já tinha ouvido falar no São Frutuoso, mas uma coisa é ter hora marcada para uma reunião e outra é andar a passear em turismo. Desta vez o meu interlocutor ligou a dizer que só chegaria meia-hora depois de mim – a verdade é que eu tinha ficado de lá ir durante a manhã mas só após o almoço consegui reunir todos os documentos necessários.

Cheguei à rotunda, olhei de novo para a placa e resolvi que era desta vez, afinal o monumento não seria demorado de ver. E na realidade não é, é mais demorada a visita ao templo mais recente do que à capela que, originalmente, é do século VII. A traça actual, mesmo assim, será do século XI, sendo este um dos templos mais antigos do país. O São Frutuoso de Montélios foi um alto clérigo do século VII, bispo, ao tempo, das dioceses de Dume e Braga, então pertencente à vasta área da Galiza.

Passou-se comigo, durante a curta visita, um fenómeno já conhecido anteriormente. O conjunto de edifícios faz parte de um antigo mosteiro franciscano, cujas paredes, as que ainda se encontram de pé, são visíveis para quem contorna a capela do lado exterior, na busca dos detalhes geralmente não referidos na informação disponível. Encontrei-me, pois, numa zona de maior privacidade e desenrolou-se o filme dos monges medievais nas suas tarefas diárias, enfim até admito alguma influência d’ “O nome da rosa” e quejandos. A verdade é que, não sendo católico, embora cristão por formação e convicção, senti-me invadido por uma enorme paz interior. Faz parte da atracção por locais isolados, onde possa estar comigo próprio, de preferência com montes e rios por perto. A referência é, sem dúvida, o mosteiro de Pitões das Júnias, esse bem inserido no paraíso do Gerês.

Evidentemente que a visão romanceada da vida monástica tal como n´”O nome da rosa” tem grande peso nesta atracção, a mocita, além daqueles olhos profundos e do corpinho sem mácula por baixo da túnica andrajosa, tem uma arte de sedução exemplar. No meio dos montes até é possível que a divina providência deixasse à disposição de um monge tal beleza natural, mas tenho que admitir que a probabilidade é quase a mesma de ver a Marisa Cruz anunciar as bolinhas e estrelinhas que assinalamos no boletim – no meu caso então seria uma impossibilidade técnica (as bolinhas e estrelinhas).

Porque sim, imagino-me um monge medieval peregrino de Compostela e mais além, que Roma atrai pelo passeio e não pelo senhor que acena do alto da varanda distante.

Domingo de manhã

2007-10-22T18:12:00.000+01:00

Deu-lhe um toque para o telemóvel. Por tique, porque era assim desde há muito tempo, embora num contexto completamente diferente. Como de costume, Lígia desligou ao segundo ou terceiro sinal. Mas se até então o gesto queria apenas dizer que não tinha adormecido, agora era sinal de que aceitara o convite de Francisco.

Durante a semana, em mais uma longa deslocação a dois de carácter estritamente profissional, tinha deixado escapar que os filhos passariam o fim-de-semana com o pai, tempo que ela aproveitaria para descansar. Foi nessa altura que Francisco decidiu que era altura de terminar o longo período de estabilização que tinha estabelecido no momento em que Lígia se separara e ele concluíra que não se perdoaria se não tentasse dar o passo que há muito povoava o seu imaginário. Esperou pacientemente pela tarde de sexta-feira e, na precisa altura em que ela, como habitualmente, lhe desejava um bom final de semana, convidou-a para um café com cheiro a mar na manhã de domingo.

Lígia respondeu-lhe que precisava de uma cura de sono, Francisco retorquiu que lhe daria um toque quando saísse de casa. De rajada, ela reforçou que não iria a lado nenhum. Mas conheciam-se há tempo mais do que suficiente para saberem ambos como interpretar as palavras do outro. Ela nunca se comprometia, mas sabia bem como recusar sem margem para dúvidas o que não lhe interessava. Ele insistiria até ao ponto de esgotar a situação sem causar mal estar.

Tinha acordado cedo, quer por hábito semanal que, com o tempo, passara também para os dias de descanso, quer pela ansiedade do encontro. O estado do tempo parecia colaborar com o plano que desenhara. Preparou-se sem pressas, dando o tempo suficiente para encontrasse o café aberto. Saiu de casa e parou, uma vez à porta dela. Deu novo toque para o telemóvel. Lígia atendeu e respondeu que ia descer. Pareceu notar-lhe um ligeiro tremor na voz, mas como era disso que estava à espera decidiu não o valorizar. Teria muito tempo para a observar fora do ambiente habitual em que se moviam.

Estava deslumbrante, pelo menos a seus olhos que não pediam cenários idílicos nem cortes de alta costura. O bâton que durante a semana reservava às reuniões e eventos importantes realçava-lhe agora ainda mais os lábios, devolvendo-lhe o ar inatingível que estava esbatido desde que a separação se tornou iminente. Continuava a ser uma bela mulher, para além da segurança e da maturidade que sempre o impressionaram. Mais uma vez ficou a pensar se o seu julgamento não era afectado pelo que os olhos não conseguiam calar.

Decidiu levá-la ao local mais preservado da costa metropolitana, tão perto que é capaz de surpreender pelo inesperado. Chegaram e levou-a para a esplanada, enquanto pedia sumo de laranja natural e torradas. A manhã estava perfeita, o sol anormalmente quente de Outubro fazia lembrar a música de outro mês de Neil Diamond que subitamente se apoderara da sua mente, felizmente o timbre rouco do cantor não chegava aos ouvidos, continuava a ser um romântico envergonhado. O mar estava um pouco agitado, a maré-alta não fazia desprender os odores fortes das algas, talvez o único senão do cenário. As gaivotas volteavam na areia, alguns vultos madrugadores deambulavam junto à água.

- Como é que nos conseguimos esquecer que estes paraísos estão aqui tão perto...
- Da mesma forma que nos esquecemos que as melhores coisas da vida são muito simples.

Percebeu o ligeiro estremecimento, viu duas lágrimas inundarem a parte inferior dos aros dos óculos de sol de Lígia e percebeu que tinha muito trabalho pela frente. Mais uma vez jogava no fio da navalha, mas não sabia viver de outro modo.

Momentos perfeitos

2007-10-10T14:16:00.000+01:00

Teria que ser Outono, afinal as mentes estariam mais despertas pelo cheiro intenso dos pinheiros húmidos, o vento fresco tornaria os beijos mais quentes, as ondas revoltas acentuariam os suspiros mais profundos e mostrariam ao coração como acelerar o ritmo cardíaco e libertar a tensão tanto tempo acumulada.

Até o sol decorou o papel na perfeição, tímido apenas como forma de disfarçar a certeza de saber exactamente como se comportar. E a chuva, essa madrinha benfazeja, cuja melodia tão bem sabe embalar os momentos mais perfeitos.

Sereias

2007-09-14T12:34:00.001+01:00

Flúem com a elegância dos golfinhos nas pistas a meu lado. Os óculos novos presenteiam-me com as suas belas formas arredondadas na nitidez do ambiente cristalino. Dos seus membros desprendem-se finíssimas bolhas de ar, que sobem num rasto de luz, qual poeira levantada por magníficas éguas montadas por esplendorosas amazonas.

Passam por mim enquanto as tento admirar, à socapa, camuflado pelo movimento cadenciado da cabeça, que se vira para elas a cada três braçadas. Um esforço suplementar para prolongar até ao limite da exaustão a corrida em paralelo, enquanto os olhos se passeiam pelas formas esguias, elegantes do movimento de impulsão.

Afastam-se, não sou um adepto de corridas curtas, o meu forte são os desempenhos de fundo, a primeira impressão é sempre muito ténue, discreta por timidez evidente. Mas chego ao fundo e viro sem parar, uma e outra vez e outra e outra, o objectivo é aumentar a distância percorrida da última vez, numa corrida contra mim próprio. Tal como em cada encontro revelo um pouco mais, estendo sem pressas a passadeira daquilo que sou.

Às vezes noto que param até que eu vire e recomeçam de forma a ganhar em velocidade o que perderam em fôlego. Outras vezes são simplesmente mais possantes e vão-me dando voltas de avanço por maior técnica e menor experiência de vida. Passam de novo por mim, desconcentrando-me nas formas que escondem sob aquele trajo de sensualidade intemporal. Não é por acaso que é insubstituível nos concursos de beleza.

No final, enquanto tomo o duche retemperador e me perpassa o pensamento tão masculino quanto improvável de que entrarão por ali e me pedirão ajuda para se livrarem da incómoda veste, fico a pensar se as minhas formas serão também tão tentadoras no mundo subaquático.

Aplauso

2007-09-14T10:15:00.000+01:00

Para a intervenção de Laurentino Dias, sobre o caso abaixo comentado. Antecipando-se à UEFA e ao patrão do senhor em causa - esquecendo uma tímida intervenção do antecessor do secretário de estado, agora metido até ao pescoço no mundo da bola, que tomou a seu cargo um pretenso pedido de desculpas a lembrar as palmadinhas nas costas e a frase somos todos bons rapazes - fez saber que não andamos aqui a brincar aos pontapés e que quem prevarica paga pelo acto. É certo que sabe que a UEFA vai ser intransigente e que a FPF vai assobiar para o ar, ficando tudo na mesma após o castigo mas com o ar sério do estado à tona. Mas a lucidez do tempo da intervenção merece admiração.

Não precisamos disto!

2007-09-13T09:58:00.000+01:00

Mais uma cena lamentável proveniente do mundo irreal de onde nos habituamos a espremer o histérico orgulho nacional. Todo o trabalho meticulosamente e esforçadamente construído ao longo de meses e anos, em intervenções políticas em igualdade de circunstâncias com os nossos pares europeus, em contributos científicos e culturais, em demonstrações de elevados padrões tecnológicos, deitado por terra em questão de segundos por gente mal-formada e mal-educada que ganha prestígio à custa da facilidade das conquistas rápidas.

Não precisamos disto! Não precisamos do senhor orgulhoso, mal-educado e míope por teimosia que nos faz o favor de aceitar um ordenado escandaloso embora tenha recebido convites de toda a galáxia. Não precisamos da segunda escolha dos contemplados pelo toque de Midas, que não foram capazes de se impor no seu Olimpo e nem sequer trabalham no país de acolhimento. Não precisamos, sobretudo, de uma classe que se diz dirigente, onde os seus mais altos representantes continuam a pautar-se pelo obscurantismo, pela incompetência e por ligações da maior falta de transparência.

Esta gente não nos faz falta! Muito menos numa altura em que, mais uma vez, nos cabe o papel de provar inequivocamente que somos capazes de desempenhar um trabalho de investigação criminal ao nível dos famosos senhores sujeitos da literatura policial de referência.

Quantos de nós trabalham no anonimato para demonstrar, sem que nada nos seja pedido, que há muita gente neste país muito melhor formada do que outros que vivem nos países dos Gês e afins. No fundo, para demonstrar que somos um país normal, com gente que faz recolha selectiva de lixo e outra que não o faz.

Precisamos, sim, de todos os imigrantes que nos ajudem a progredir como povo, assim como muitos de nós ajudaram outros. Do que não precisamos é de imigrantes que se sirvam de nós e se estejam borrifando para os seus actos. Nem de um bando de fantoches incapazes de reagir à má educação.

P.S. Tentar negar aquilo que está à vista de toda a gente é feio. Além de que é mentir.

Ingenuidades

2007-08-24T15:52:00.000+01:00

Os primeiros voos fora do ninho tinham como destino as montanhas do norte do país. Eram fins-de-semana com amigos, autorizados a partir da altura em que a prima se casou, pois ela e o marido eram adultos e a eles se confiava a guarda dos adolescentes. Durante os anos seguintes o grupo foi aumentando, quer em adultos amigos da prima e do marido quer em adolescentes amigos do restante grupo. Estes últimos eram todos rapazes, excepto uma ou outra irmã mais nova, pelo que se faziam brincadeiras de rapazes e as decisões sobre o que fazer eram do tipo masculino: um dos mais calhados para a liderança dizia o que fazer e a carneirada alinhava sem pestanejar. Pensava então, ingenuamente, claro está, que a união do grupo era indestrutível e que haveríamos de fazer grandes expedições, porque não em autocarro devidamente adaptado a motor-home, tal como se via em filmes americanos.

Naqueles tempos a malta mais crescida pagava juros ao banco a mais de 20% e a malta mais nova tinha mesadas que davam para pouco mais do que a divisão da gasolina das expedições pelos participantes, mais a tosta mista e o galão do final de festa. Nos melhores anos ainda se faziam uma boa meia dúzia de caminhadas, com cartas militares para orientação.

Ao longo do tempo os mais novos começaram a trabalhar e os mais velhos foram ficando mais folgados pela progressão na carreira e pela queda das taxas de juro. O grupo foi-se aburguesando, primeiro com equipamento de melhor qualidade, tipo botas “gore-tex”, mochilas sem armação e sacos-cama para –5ºC, depois com a internacionalização e, mais tarde, com a chegada dos jipes. Mas a união mantinha-se, predominavam os gajos certinhos que queriam acabar o curso e depois pensariam no resto.

Ora os gajos certinhos lá acabaram os cursos e o inevitável aconteceu: chegaram as namoradas a sério dos gajos certinhos. A princípio era tudo muito bom, os cenários das passeatas até eram bonitos e as namoradas estavam ao mesmo tempo deslumbradas pela novidade e cautelosas pelo desconhecimento do terreno que pisavam. Com o tempo e as perspectivas de casamento próximo começou a marcação de terreno, formaram-se grupos de interesse e travaram-se as batalhas pela primazia. Nada que não seja normal em grupos alargados nem sirva para justificação para um afastamento amuado.

Todo o preâmbulo acima serve para expor a dificuldade e estranheza a partir do momento em que as férias passaram a fazer-se no estrito núcleo familiar. Foi outro braço de ferro em que a falta de convívio com os amigos tinha como contrapartida a aceitação dos longos trajectos de estrada e o sacrifício do descanso ao sol pela visita a monumentos perdidos na memória dos livros e programas televisivos da infância e adolescência.

Hoje gozo tempos de tranquilidade, em que dou por bem empregue toda a tenacidade de ambas as partes. Não foi fácil para ninguém, tenho toda a certeza, continua a não ser fácil conciliar o gosto pelo monte com o gosto pela praia, a maior actividade matinal com a maior actividade do final do dia. Nem sequer sei quanto tempo durará este sentimento. Sei que dá frutos e que estas preciosas semanas passadas a quatro têm sido largamente recompensadas pelas descobertas de novos atractivos na mente (e não só...) daquela que continua tenazmente a aturar as minhas esquisitices e pelo muito que fica nas pequenas cabecinhas de quem educamos.

Em período estival

2007-08-23T11:36:00.000+01:00

Não quero acabar com o blogue. Porque gosto de escrever e porque sinto que a minha escrita evoluiu desde que verto para aqui alguns dos meus pensamentos. Mas a equação com que me deparo é de difícil resolução. Durante o dia tem escasseado o tempo disponível para a escrita, uma vez que esta não pode interferir com o trabalho em mãos. A fronteira não é fácil de definir, mas a maturidade da relação com o mundo das páginas pessoais tende a dar uma ajuda, afinal de contas não há condições para a escrita sem ligação à rede, sem estar bem alimentado e aquecido. Pois, há o pensamento de que nos podemos tornar Nobel da literatura ou até entrar no clube dos dez mais do mundo se perdermos o emprego e nos dedicarmos às letras, mas essa é outra das coisas que só acontece aos outros e, por semelhança com as más que não queremos que nos batam à porta, e por um qualquer tipo de justiça cósmica, prefiro não ser obrigado a tentá-lo.

A segunda variável da equação é que cada vez mais a minha parte activa do dia se transfere para a primeira metade do dia. O que equivale a dizer que depois do jantar fico impróprio para consumo, sobretudo para olhar para monitores. É a altura do dia em que o meu bondoso mau feitio, bondoso apenas porque não costuma deixar marcas embora reconheça que me torno numa enorme dor no rabo, por favor não interpretem mal a tradução livre da famosa expressão americana, ora dizia que o meu mau feitio se revela na sua plenitude, sobretudo sobre a forma de humor corrosivo e portas e gavetas com aceleração elevada.

Tento, pois, justificar, a ausência de letras novas neste espaço. Hoje, por via de um estranho comportamento, que me reservo o direito de não descrever, do cliente que deveria estar aos saltos com a minha ausência das últimas semanas por motivo de férias, encontrei uma aberta para compor algumas frases, tendo até dado conta que o período de cansaço físico para descanso mental me deixou bem mais limpo do que contava. Bem, isso e o facto de ter conseguido ganhar ao puto no jogo da memória, com aquelas cartas de oferta dos yoko’s.

Pois as férias correram muito bem, entre os banhos mediterrânicos e as visitas aos calhaus encastelados. Após anos de travessia do deserto, tanto literal visto aquelas planícies espanholas serem quase intermináveis como figurado pela tenacidade com que persisto em demonstrar à família as virtudes da transumância como forma de preenchimento do, dizem, subaproveitado espaço de memória de cada um de nós, começam agora a aparecer os frutos, quais citrinos, pêssegos e azeitonas que brotam das terras quentes andaluzas e me fazem pensar porque raio preferem ouvir falar castelhano em vez do muito mais pitoresco português com tempero alentejano, mesmo com o efeito secundário do questionário cultural galopante, cujas respostas tenho que consultar na wikipédia para que os mais pequenos continuem a pensar que o pai só não ganha fortunas nos concursos da televisão porque fica apavorado com a ideia de ser reconhecido na televisão. Para o ano haverá mais, sendo que será ano de grande estrada, ou seja, a distância percorrida deverá ser mais do dobro da deste ano.

Olha, gostei mesmo de escrever estas linhas. Vamos a ver se consigo largar umas farpas de quando em vez. Farpas de madeira, claro está.

E vai rasgar as camisolas aos adversários?

2007-05-29T14:53:00.000+01:00

Depois de ter ficado a apenas dois pontos do primeiro lugar, entre outras meritórias participações nas restantes competições, o clube do galo dos flocos de milho assegurou já um importante reforço para a próxima temporada.

Fontes geralmente bem imaginativas asseguraram nos últimos minutos que estão prestes a ser anunciadas outras importantes contratações: com este defesa central, este médio distribuidor e este rápido ponta de lança tudo parece bem encaminhado para que as faixas de campeão normalmente encomendadas na pré-época possam ser usadas na altura devida.

Bem capaz disso era ele

2007-05-29T14:36:00.000+01:00

Andam por aí a contar umas histórias sobre um fulano que pode juntar as águas e fazê-las fluir em gigantescos caudais e reunir os ventos e torná-los em espirais de forças gigantescas que levantam casas. Chamam-lhe o Aquecimento Global.

Ó pá, tu queres ver... Se o gajo é assim tão poderoso... Será que foi ele que nos levou a nossa querida Primavera?

Fiquei estarrecido!

2007-05-21T09:39:00.000+01:00

Então não é que a Benedita agora conduz a mais magnífica pérola que a indústria automóvel já produziu?

Por acaso alguém saberá onde a poderei ancontrar para trocar umas impressões sobre as sensações inigualáveis de curvar com a nítida impressão de que se vai cair no banco do lado?

Será que ela sabe que é possível ficar com o carro trancado, a trabalhar, depois de sair para comprar água? Será que ela sabe rebater o banco do lado direito? Será que ela conhece a ligação entre ambas as situações?

Ai que eu fico com o olhar no infinito levantado a 45º quando vejo tanta beleza... automóvel!

Meme

2007-05-17T10:14:00.001+01:00

A nossa vizinha construtora dos mais imaginativos momentos de intimidade a dois desafiou-me, já há dias, para deixar aqui o meu “meme”. Sim, aquela coisa do legado cultural, experiência de vida ou quem não ficar satisfeito com isto que escreva a palavra no motor de busca e veja a definição wikicoisa.

Para além do facto de que anda tudo doido e o meu tempo para escritas não técnicas, ou não necessariamente técnicas, estar a secar como uma esponja no deserto, se calhar tem a ver com aquela desgastada palavra que só deixa de ser usada quando a dita já passou, a tal da retoma, a demora neste postal deve-se a querer escrever mais alguma coisa além das duas frases que referirei, também já mais lavadas do que os jeans com o azul de que a gente gosta. Infelizmente não tenho a imaginação suficiente para traduzir os meus “memes” em linguagem matemática, ou até simplesmente gráfica, mas cada um é para o que nasce e para aquilo em que pode despender o tempo de que dispõe.

Tudo isto para preparar uma das enormidades que, felizmente, vou dizendo cada vez com menos frequência. Mas hoje vai sair uma, que é, toda a educação que dou aos meus filhos é um “meme” constante. Às vezes não é grande “meme”, quando não sou capaz de manter aquela postura de “o pai tem sempre tudo sob controlo e não precisa de se zangar nem de levantar a voz”, ou, dito de uma forma mais prosaica porque os miúdos não vão ler isto, quando o pai não sabe o que fazer ou dizer e se comporta como um puto adolescente. Para quem me vai conhecendo não é novidade, eu faço parte de um grupo não organizado que se caracteriza por ser ateu com um cariz fortemente cristão. Já o era antes de o ouvir da boca do Professor Machado Vaz. Tem este grupo, e isto sou eu quem o diz, a vantagem de não estar obrigado a confessar os seus pecados, pese embora se sinta desconfortável quando se deixa escorregar.

Posto isto cá vão dois lugares-comuns a que atribuo muita importância. O primeiro comprei como um ditado chinês: “Tem cuidado com aquilo que queres pois pode tornar-se realidade”. Ainda recentemente eu queria andar a escorregar de bicicleta em cima das pedras do monte. Agora já não vou ao monte há três meses, embora tenha voltado a andar de bicicleta. O segundo é algo que pratico em mim próprio com intensidade crescente, mas que ainda tenho que intensificar: “Devagar, que tenho pressa”. Ainda ontem, a caminho de casa, escolhi a saída errada de uma rotunda. A tentação foi a de seguir em frente, para não perder tempo, mesmo tendo de percorrer mais alguns quilómetros. Preferi parar e fazer inversão de marcha. Mas custou-me imenso.

Se eu fosse

2007-05-10T09:47:00.000+01:00

Chegou a minha vez de responder a mais uma corrente. Desta vez a do "Se eu fosse", tendo sido contemplado pela Psique.

As minhas respostas são as seguintes:

Se eu fosse...

Se eu fosse uma hora do dia, seria ...a primeira da manhã
Se eu fosse um astro, seria... um cometa
Se eu fosse uma direcção, seria...a da próxima curva
Se eu fosse um móvel, seria ... a mesa do jantar
Se eu fosse um liquido, seria... água (é repetido, mas não tenho outro)
Se eu fosse um pecado, seria ...a luxúria (também é repetido...)
Se eu fosse uma pedra, seria ... um grande calhau de granito azul
Se eu fosse uma árvore, seria ...um carvalho
Se eu fosse uma fruta, seria ... um morango
Se eu fosse uma flor, seria ... um nenúfar
Se eu fosse um clima, seria ... temperado hímido
Se eu fosse um instrumento musical, seria ... um violino
Se eu fosse um elemento, seria ...fogo (seria, e sou)
Se eu fosse uma cor, seria ... verde
Se eu fosse um animal, seria ...uma andorinha
Se eu fosse um som, seria ... o da flauta de Pã
Se eu fosse música, seria ... “I did it my way”, do velho Frankie
Se eu fosse estilo musical, seria... classic rock, a fugir para o psicadélico
Se eu fosse um sentimento, seria ... nostalgia
Se eu fosse um livro, seria ...”O fio da navalha”, de Somerset Maugham
Se eu fosse uma comida, seria ... melão a desfazer-se de doce com presunto Pata Negra
Se eu fosse um lugar, seria ... a serra do Gerês
Se eu fosse um gosto, seria ... prolongado
Se eu fosse um cheiro, seria ... alfazema
Se eu fosse uma palavra, seria ... infinito
Se eu fosse um verbo, seria ... explorar
Se eu fosse um objecto, seria ... um cata-vento
Se eu fosse peça de roupa, seria ... um par de botas de montanha
Se eu fosse parte do corpo, seria ... o nervo óptico
Se eu fosse expressão facial, seria ... ironia
Se eu fosse personagem de desenho animado, seria ... o road-runnrer (Bip-bip)
Se eu fosse filme, seria ... “Apocalipse now”
Se eu fosse forma, seria ... círculo
Se eu fosse número, seria ... 18
Se eu fosse estação, seria ... Outono
Se eu fosse uma frase, seria ... Ao infinito e mais além!

Não passo isto a ninguém em particular, por temperamento e pelo facto de me parecer que isto já passou praticamente por todos. Se alguém o quiser fazer tenho muito gosto que se considere desafiado por mim, até porque todas as respostas têm informação valiosa sobre a maneira de ser do autor.

Rescaldo do fim-de-semana

2007-05-08T10:00:00.000+01:00

Como também tenho direito à opinião política, à opinião futebolística - ahn? Já tinha falado de política? Não, não leram bem, eu já tinha era falado de futebol – e a encher chouriços de quando em vez, cá vai o rescaldo que faço do fim-de-semana.

Alberto João Jardim teve o segundo melhor resultado de sempre na Madeira. Eu tomei a firme decisão de me demitir do governo regional lá de casa e convocar eleições antecipadas, isto porque o patrão resolveu cortar uma fatia da minha gratificação e assim tenho menos foguetes para queimar no final do ano. Vai-me sair um bocado caro, que terei que pintar a casa e renovar a cozinha, mas a re-eleição é garantida e cheira-me que vou ter aí o segundo melhor resultado de sempre. E sempre posso fazer ver ao patrão que a família não concorda com o corte.

Eusébio disse que Fernando Santos deve continuar a ser o treinador do Benfica na próxima época. Não poderia estar mais de acordo com ele, deve manter-se a estabilidade no comando da equipa – desculpem, disse comando? Eh, pá, distraí-me com a Madeira, queria dizer discurso matemático. Afinal de contas, as substituições só servem para quando um jogador fica magoado e não pode continuar a jogar. Ah, e para calar o Mantorras durante dez minutos.

Nicolas Sarkozy foi eleito presidente da França. Entre o homem do nariz grande que promete elevar o número semanal de carros queimados a níveis nunca vistos e a mulher bonita que prometia conceder um sorriso desconcertante a cada emigrante de segunda geração desempregado, os franceses escolheram o S. João semanal. Mas a coisa ficou muito perto do empate. Em França parece que a qualidade dos políticos não é muito diferente daquela que temos por casa. Ou seja, todos de primeira água, quanto mais não seja para serem mais eficazes a apagar os fogos.

Rui Costa disse que se o Benfica quiser ele joga mais um ano. Espera lá, eu parece-me que ele disse que jogava, mas, pensando melhor, pode ter dito apenas que ficava mais um ano. Afinal de contas é um casamento de sucesso: para ele é muito melhor ver o jogo daquelas cadeiras Recaro ao nível do solo, de onde até pode ouvir os insultos entre os jogadores e a equipa de arbitragem; para o Benfica sempre é uma forma de ter mais meninas nas bancadas. Mais uma vez, o meu voto é para a estabilidade da equipa.

Caminho para a subida

2007-05-02T11:51:00.000+01:00

O quarto era bonito. O hotel também, a vista para o mar era agradável, embora o tempo não estivesse famoso.

Tinha o programa na cabeça, era altura de começar a executá-lo. Começava com a piscina interior, que lá fora estava frio. Era aquecida e o facto de a água ser salgada dava-me confiança de que te transmitiria uma sensação de relaxamento e boa disposição. A seguir era o banho turco e a sauna. Azar que os balneários são separados, mas, por outro lado, ainda bem, que aquilo é calor em excesso para o que quer que seja que envolva exercício físico. Mas lá que convida, não haja dúvida alguma.

De seguida havia o duche no quarto, antes do jantar. Não havia muito tempo disponível, mas não poderia desperdiçar todo o tratamento induzido pela água salgada, pelo vapor e pelo calor abrasador. Até começamos com muita parcimónia, lavando o cabelo para retirar o sal e espalhando o gel de banho pela pele mais acessível às mãos de cada um. Mas depois havia o ritual da lavagem das costas. Comecei como de costume, em círculos sobre as omoplatas, passando para os ombros e descendo paralelamente à coluna vertebral. Mas o sabão, ou equiparados, tem a tal propriedade de deslizar sob as mãos, pelo que elas se escaparam para o verso da zona visível a meus olhos. Ao mesmo tempo, puxei-nos bem para debaixo da água em jorro. Confesso que não contava com uma subida tão rápida ao cimo do monte. Fiquei a pensar se a razão principal para a existência do varão cravado na parede paralela à banheira foi a de ajudar cidadãos com mobilidade reduzida.

A minha vez no serviço público

2007-04-26T10:22:00.000+01:00

Há dois ou três dias, numa casa aqui perto, lancei uma bojarda que me parece ter feito sucesso. Além disso, agradou às meninas. Como eu gosto de agradar às meninas, achei que tinha a obrigação de me re-candida..., ups, já me ia empolgando no discurso do presidente insubstituível, ora a obrigação era a de compartilhar os agrados com as meninas que têm o bom gosto de me mimar, poucas mas todas muito boas.

Só vou deixando o aviso de que falarei de mecânica de fluidos e de química dos sentidos (aquele boas referia-se a amigas, pois está claro!).

Ora o meu comentário mais explosivo, e cá está a química em acção, foi que é possível a um homem ter uma ejaculação, agora é que chega a mecânica dos fluidos, sem ter um orgasmo, e aqui é química de novo. Antes disto, que eu sou um mocinho que gosta de preliminares e estes convém que comecem lentamente, tinha dito que, com o passar dos anos, a ejaculação e o orgasmo não são necessariamente sinónimos.

E como já ouvi vários ein? de espanto desse lado do vazio, eu ia escrever éter mas essa paga direitos de autor não sei a quem e pretende designar uma forma de comunicação bem mais antiga, vou passar a explicar a minha afirmação, sabendo que é agora que ganho uma pipa de pontos.

Em termos puramente físicos, uma ejaculação está associada a uma sensação de agradável prazer. Acontece que o sexo é, do ponto de vista físico, muito limitado. Logo, rapidamente o interesse da coisa passa pela exploração daquilo que nos vai na cabecinha. E é aqui que entra o jogo a dois, porque a nossa tola conhecemos nós bem e, mesmo que em algumas ocasiões nos proporcione agradáveis momentos de prazer, a partir do momento em que nos habituamos a tentar tomar outras de assalto passamos para outro nível e o retrocesso tende a saber a pouco.

Mas voltemos à química pura, o objectivo do jogo entre um homem e uma mulher, do meu ponto de vista, é que a mulher suba ao cimo do monte. Ora conseguir este feito é algo que me deixa em tal estado de alegria que me faz desejar e apreciar condignamente a ejaculação. Aí, sim, considero ter chegado ao orgasmo, porque na minha cabecinha algo se libertou e me levou para lá do espaço físico em que me encontrava confinado. Quando isto não acontece, quando por uma, ou várias, das múltiplas razões que podem afastar a mente feminina do estado transcendental de um encontro amoroso, a minha parceira não atinge o orgasmo, eu encaro o facto como uma derrota pessoal, mesmo que seja por não ter sabido esperar por um dia mais perfeito ou por não ter conseguido afastar o fantasma que na altura se passeava à nossa volta. Nestas alturas aquilo a que cheguei, por uma inigualável manifestação de amor e ternura da minha parceira, foi a uma ejaculação, que me deixa a sensação de que mais valia estar a aproveitar para recuperar algum tempo de sono.

Só para terminar, que este texto já vai longo, há fases intermédias em que reconheço que a minha parceira sentiu prazer e demonstrou empenho, mas não chegou lá acima. Nessas alturas fica só um ligeiro amargo de boca. Mas não foi um verdadeiro orgasmo.

“Não me fulmine com o olhar!”

2007-04-19T10:52:00.000+01:00

A bem dizer, doía-me. Primeiro ela coloca uma almofada de líquido anti-congelante (“gelo”) no cotovelo durante 20 minutos. Depois agarra-me no braço e começa a forçar a fechar e a abrir, assim, a frio. Mas, que diabo, aquilo era uma sala cheia de gente e um homem não diz “ai”. Pensando bem, no dia anterior eu tinha mesmo dito “ai”. Vai daí, ela, com aqueles olhos verdes com pintinhas castanhas, que ficam muito verdes e com as pintinhas castanhas muito castanhas nestes dias de sol luminoso, disse: “Ainda agora comecei e já está a dizer ai?”

Então, no dia seguinte, não abri a boca. Isto é, ela já me tinha perguntado qual era o meu passatempo favorito. E isso é pergunta potencialmente fatal. Já tinha começado a verter sol, estrada, montes e vales e acredito que os meus olhos cor de mel, que passam a azeitona quando o sol está muito brilhante – e não são, naturalmente, palavras minhas – os meus olhos, dizia, já se estariam a espraiar nas margens daqueles lagos verdes de águas calmas, que começava a imaginar revoltosas se agitadas por tempestade inesperada.

Ou então é apenas esta mente tortuosa, que teima em ver nas palavras segundos sentidos que nunca tiveram.

Os tais que turvam o horizonte

2007-04-16T22:41:00.000+01:00

Fabuloso, o último vídeo de Pedro Abrunhosa. Ver o nosso Porto desta forma, com aqueles poemas a que ele nos habitouo, deixa-me a pairar sobre as nuvens, quase como se observasse a cidade do topo da Torre dos Clérigos.

Gosto do Pedro Abrunhosa escritor e compositor. Não gosto do Pedro Abrunhosa que fala para as câmaras, não gosto daquela forma de ser portuense. Não gosto da imagem que faz passar, do enredo à volta dos óculos escuros, da postura pretensamente orgulhosa de bairrista maltratado pela capital centralista. É essa uma das razões pela qual não sou portista, embora portuense de alma e coração. O Porto não precisa dos males da capital e saberá sempre destacar-se pelo rigor da educação que dispensa aos seus filhos, dando aos outros o que de melhor tem e recebendo deles os ensinamentos que contribuam para o bem comum - foi aqui que acordei do transe em que tinha mergulhado quando me atirei da Torre.

A imagem dos sem-abrigo é comovente. Durante os anos em que por eles passei, ainda a escola era bem no centro da cidade, esforçava-me por pensar que tinham tido a sua oportunidade e a tinham perdido. Com o tempo a razão foi-me chamando à realidade, nenhum deles foi capaz de evitar o que acabou por acontecer. A vida não é justa, há quem tenha a felicidade de nascer no seio de uma família educada, por humilde que seja, há quem tenha a fortuna de ter nascido com um dom especial, desde dar um chuto numa bola até conseguir emitir sons melodiosos que nos distraiam do trabalho monótono. Ter uma inteligência acima da média não se escolhe. Ser inteligente é perceber que podemos fazer alguma coisa pelos outros após assegurar as nossas necessidades básicas.

Não tenho nenhuma varinha de condão, com preguiçosa frequência me refugio na necessidade de garantir a melhor formação e as melhores condições de vida aos meus filhos, de forma a justificar a omissão do dever de prestar assistência a quem nada tem, nem mesmo a capacidade de fugir à pobreza. E ainda há a dificuldade em distinguir entre a incapacidade deles e o comodismo da generosidade dos outros. A verdade é que há muita gente que tem muito mais do que aquilo de que precisa e mais ainda do que aquilo que de é capaz de disfrutar. Repito-me, mas tenho tanto ou mais prazer em andar no monte de bicicleta do que aquele me dá o mesmo passeio com ar condicionado, música e muitos quilogramas de dióxido de carbono emitidos para a atmosfera.

Olho embevecidamente para o "Quem me leva os meus fantasmas". Sei que o sentimento passa com rapidez, também tenho a mania de que tenho uma vida muito ocupada. Talvez um dia possa, finalmente, olhar para o lado.

(Deixei o link. Está na moda colocar bídrios nos posts. Um dia destes vou deixar-me levar e provar a mim próprio que também sou capaz.)

Agonizava. Contorcia-se com dores, não conseguia estar deitado, levantava-se, a cabeça começava em rodopios. Já não se sentia assim desde aquela noite em que começou na cerveja e acabou no conhaque. Quantos anos tinham passado? Queria lá saber, só pensava que, dessa vez, ainda tinha sentido o efeito tão breve quanto alucinante do álcool, a meia janela da 4 L fiel companheira totalmente aberta, a aspirar o ar fresco da madrugada. Ai se a brigada estivesse por perto... Agora nem uma gotinha de etileno tinha cheirado, como era possível encontrar-se neste estado!

Até queria ir à farmácia, mas a única forma de descer a escadaria seria de gatas, posição pouco digna para quem se gaba de nadar mais de 1000 metros em 45 minutos, apesar de os putos “teen” nadarem o dobro. Lembra-se bem, agora, de ter gozado com o homenzinho da fila do teatro que tem de a abandonar por motivo inadiável. O raio do spot passa sempre à hora das refeições, sendo a palavra-chave que promove o medicamento repetida até à exaustão entre uma batata frita e o naco de bife com a gema por cima, arruinando o momento preciso em que os dez segundos de prazer do líquido sobre a carne se fazem sentir. Nesta altura, depois de já ter provado a famosa teoria alentejano de que há algo mais rápido que a luz, ou seja, antes de ligar o interruptor já nada havia a fazer, daria tudo, mesmo tudo, até porque naquele estado ninguém o quereria, para ter o famoso comprimido.

No fundo, ninguém o manda gostar de ver a publicidade na televisão. E ninguém o manda ser cientista, para provar antes de poder criticar. Já há muito conhecia a história do inventor do LSD, que quis provar saber voar depois de comprovar a validade da descoberta. Que gostasse de sardinhas assadas, até é meritório, além de ser um alimento saudável ainda é pescado por nacionais, nem que seja em barcos dos vizinhos. E fazer a brasa até tem piada, excepto o cheiro a fumo, mas isso remedeia-se e até pode ser um bom pretexto para ter companhia no duche. Agora juntar à bela sardinha o néctar imperial que tornou a barriga do São Nicolau naquilo que ela é, é que só podia dar este resultado!

Horizontes

2007-04-02T14:28:00.000+01:00

E este gosto por horizontes a perder de vista e linhas de terra por entre a vegetação e o cinza granítico de peças encaixadas pelas gentes de antanho, para poderem aproximar as margens e atravessar em segurança para locais onde ganhavam a vida.

Voltei a subir o monte, que é como quem diz, a gente quer ver muitos montes e vales e rios em pouco tempo e depois em vez de subir com o ruído das solas “Vibram” no empedrado, lá acaba por ir embalado pela melodia dos êmbolos em combustão detonante, cada vez mais suave, e enrolado na recordação de dias mais compridos, com a carga às costas e o pensamento nos cavalos comprimidos. Estranho círculo este, o da nossa existência, quando temos tempo e pernas ansiamos pela máquina, quando temos a máquina suspiramos pelas pernas e pelos dias sem relógio.

Lá em cima a sensação, essa, é a mesma dos tempos das grandes descobertas: o mundo é grande e a vontade de o conquistar imensa e aquela visão esmagadora da terra sem fim continua a fazer-me sentir enorme e a dar-me a energia necessária para novo ciclo de rotinas até ao próximo monte.

O vazio, no entanto, olho-o agora de forma diferente. Nunca dele tive receio, é certo, nunca fiquei parado quando ninguém respondeu ao desafio, mas, com o passar dos anos, aprendi que há alturas em que é necessário andar mais devagar e ter a paciência para esperar que aqueles de quem gosto compreendam porque corro e, também, compreendam que podem gostar de ver o frio, superficial, daquelas pedras e caminhos, se para eles olharem de forma um pouco diferente. Assim como eu próprio passei a esforçar-me por caminhar mais depressa pelas estradas de que não gosto e a ver e descobrir o interesse de certos quadros aos quais nem sequer prestava atenção quando passava.

A minha procura, a minha inquietação, pode estar completamente perdida se um dia chegar à conclusão de que o que buscava não existe e que, entretanto, na louca correria, acabei por passar ao lado de muitos e belos cenários de que poderia disfrutar se me tivesse esforçado um pouco. Porque os diamantes estão escondidos na terra e só se descobrem se escavar o solo por cima deles.

Duplo plágio descarado

2007-03-27T17:39:00.000+01:00

Os tempos vão maus. A inspiração não abunda e, para ajudar, parece que a aceleração típica do período pré-estival já começou, o que quer dizer que o tempo para a escrita está a diminuir proporcionalmente. Na realidade, fui "castigado" pelo deslize velocipédico e paguei no banco do lado direito, com juros e tudo, toda a distância que percorreria habitualmente do outro lado. Agora só tenho que me portar fisioterapicamente - inventei, sim, quem quiser que se queixe - na esperança de alguma acalmia improvável.

Resolvi usurpar o espaço que no bosque é designado por "Rapidinha da tarde" e postar aqui uma anedota previsível, mas que serve, dada a crise instalada. Ora cá vai!

À noite, a minha mulher e eu, sentados na sala, falávamos das coisas da
vida. Abordávamos a temática de viver ou morrer "com dignidade".

Na oportunidade, ocorreu-me dizer-lhe "nunca me deixes viver em estado
vegetativo, dependendo de uma máquina e de uma garrafa de líquidos. Se me
vires nesse estado, desliga as máquinas que me mantêm vivo..."

Ela levantou-se, desligou-me a televisão e despejou a cerveja fora.

Filha de uma grande polícia!

Nota: alterei a última palavra, por evidente respeito matrimonial.

Informação adicional (plágio por plágio, então tomem lá mais um): a alternativa a este cenário é um passeio de bicicleta :-)

Coisa a que não costumamos dar importância

2007-03-27T14:26:00.000+01:00

Lavar o cabelo com ambas as mãos.

Escrever no teclado com 10 dedos.

Segurar o volante com a mão esquerda.

Abrir a casa de forma a facilitar a entrada do botão.

Apalpá-las em simultâneo.

O desafio do 7

2007-03-21T11:50:00.000Z

Fui desafiado pela Robina para responder às questões à volta do número 7. Devo dizer que o meu número da sorte é o 13, por razões evidentes para quem se habituou a ler-me. Cá ficam as respostas.

7 coisas que faço bem

Conduzir sem parar
Amuar
Ser ambíguo
Sonhar acordado
Ser simpático
Dizer a tabuada do 6
Decorar matrículas de automóveis

7 coisas que não faço ou não sei fazer

Cozinhar (não quero saber)
Comer iscas de fígado
Tostar na praia
Dançar “La Bamba”
Dizer “Então é assim”
Pedinchar
Ser arrogante

7 coisas que me atraem no sexo oposto

Os olhos
Os dedos das mãos
Os dedos dos pér
Os lábios
O cabelo
As mamas
O umbigo
As pernas
O rabo
O sorriso
O ar seguro
A inteligência
O sentido de humor
A capacidade de brincar com as palavras
O gosto pela aventura
A atenção aos pormenores
A delicadeza

(Hein, eram sete? Ó pá, desculpem lá, mas quando se trata do sexo oposto sou muito limitado, só me ocorre uma palavra: mulher!)

7 coisas que digo frequentemente

Não sei
Obviamente
Quando for grande quero ser como tu
Já dizia a minha avó
O material tem sempre razão
É fatal como a ferrugem
Fosgasse

7 actores/actrizes que admiro

Meryll Streep
Julia Roberts
Nicole Kidman
Gwineth Paltrow
Robert De Niro
Jack Nicholson
Hugh Grant (porque faz um tipo de personagem que classifico como o gajo que gostava de ser se tivesse optado pela via do descomprometimento total)

7 pessoas a quem passar

Não, não fico zangado se me incluírem nestas correntes, mas não nomeio ninguém para elas, assim como não lhes responderei se não estiver para aí virado.

Viagens

2007-03-16T17:25:00.000Z

Ora cá está um tema consensual. Toda a gente gosta de viajar. Basta ver as respostas à pergunta sacramental dos concursos televisivos quanto ao destino a dar ao prémio eventual.

No entanto, para mim, há muito a dizer sobre o conceito. Oferece-se uma semana com estadia completa num hotel com piscina e praia a cem metros. Para este conceito de viagem há um número muito elevado de pessoas a responder que gosta de viajar. Mas o conceito pode ser um pouco aprofundado. Essa mesma viagem pode incluir uma visita à zona histórica de uma cidade antiga. Aqui já alguns começam a ficar para trás, afinal vieram para dormir e levar de volta a prova melanínica da jornada exótica. Não confundir esta última palavra com uma outra, preliminar de actos classificados com triplo xis mas que não são necessariamente aqui contemplados. Se o forem, então não se perdeu tudo.

A situação seguinte é um pouco mais elaborada. Contempla várias etapas num roteiro organizado, uma visita do tipo Viena-Praga-Budapeste, com percurso exigente em autocarro. É óptimo para os caçadores de fotografias, que juntam três capitais à colecção sem despenderem muito tempo. Não fazem compras nos mercados, não passeiam de metro por entre os seus frequentadores habituais mas têm a virtude de ficar a conhecer os principais monumentos, tendo em conta que a capacidade para viajar é inversamente proporcional ao tempo disponível para trabalhar e directamente proporcional à capacidade financeira, sendo esta última, em geral, directamente proporcional ao já referido tempo investido no trabalho.

Os praticantes das actividades acima descritas são os turistas. A seguir descreve-se uma outra categoria, que é a dos viajantes. Estes serão divididos em duas classes. A dos que encarnam a pele de um local, frequentando os mesmos lugares, indo às compras, aos restaurantes e aos eventos culturais mas tendo uma almofada que lhes permite voltar imediatamente a casa quando o tempo ficar cinzento ou as obrigações periódicas assim o ditarem. É gente que gosta mesmo muito de viajar.

A última classe é a daqueles que trabalham sem rede. Metem-se num avião para Buenos Aires e a seguir entram nas carreiras regulares de autocarro para a Patagónia ou para o Chile, onde sobem a pé a Machu Pichu. Dormem nas estações de comboios ou em alojamentos de menos três estrelas. Trabalham em bares quando se acabar o dinheiro. São estes os que realmente adoram viajar. Alguns deles não são tão radicais e preferem ir para as vindimas em França, deslocando-se à boleia nos camiões TIR.

Quando ouço as pessoas dizerem que gostam de viajar, costumo divertir-me a tentar adivinhar em qual destas categorias se incluem.

Calhaus

2007-03-09T11:16:00.000Z

Um gajo de braço ao peito vai almoçar ao self-service integrado numa comitiva de uma dezena de homens, após uma reunião enfadonha. Está bom de ver que foi pouco colorida, mas há meios profissionais ainda muito cinzentos. O gajo coloca o tabuleiro em cima daquela estrutura onde irá deslizar, sendo ornamentado com pratos e outros utensílios ligados à gastronomia. Chega ao fim do percurso e a simpática senhora da máquina registadora pergunta-lhe se quer que lhe leve o tabuleiro à mesa.

Um gajo de braço ao peito, nada parecido com os rapazes que passaram a desfilar nas novelas dos serões da TVI, entra no metro a caminho de casa, empenhado que está em não conduzir só com a mão direita, mesmo tendo chegado à conclusão que uma fracção significativa dos condutores o faz, pois a mão esquerda serve para levar junto ao ouvido provavelmente para o proteger das buzinadelas constantes dos restantes condutores. Vê uma senhora já madura a convidá-lo, com um sorriso discreto mas caloroso, para ocupar o lugar que detinha em igualdade de circunstâncias com outros homens de idade igual ou inferior.

Ter um braço ao peito é similar a passear sozinho com um bebé no carrinho: as mulheres presenteiam-nos com belíssimos sorrisos mas não podemos tirar vantagem da situação. Embora um braço ao peito seja muito pouco limitativo, no fundo a única consequência é que a mão respectiva está diminuída no raio de acção. Mas as mulheres deixam bem claro que o sorriso é em tempo de tréguas, como nas brincadeiras de miúdos em que se grita “casas!”.

Espero não me esquecer de certos detalhes, no futuro. A ver se me torno menos calhau. Um gajo não fica paneleiro se levar o tabuleiro de outro, temporariamente incapacitado.

Noite quente

2007-03-02T10:55:00.000Z

Os desafios da rede têm a virtude de proporcionarem, à partida, um tema de escrita, desviando-nos daqueles assuntos recorrentes em que acabamos por cair quando pensamos no que escrever. O amigo Tozé lançou vinte palavras ao ar, que apanhei da seguinte forma:

Noite quente

Sabia bem tanto no Inverno como nas outras estações do ano, sobretudo em noites frescas quando o trote do relógio se fazia notar pelo desconforto da frieza na pele. Foi achando cada vez menos piada ao conjunto, que revelava uma falsa preeminência sob o pretexto da igualdade entre pares. Mas a peça mais simples de todas, aquela que era efectivamente útil pelo conforto que proporcionava e pela aura de mistério que a envolvia, essa, anda hoje faz parte do seu imaginário da paixão.

A dimensão generosa e o negrume protector permitiam, com um gesto rápido e decidido, ocultar dois amantes sequiosos entre a mais numerosa multidão, dando plena liberdade aos movimentos frenéticos da boca de cada um e abafando discretamente os murmúrios que prenunciavam desfecho a sós.

No meio da torrente em movimento descontrolado, era como se estivessem no centro de um tufão, onde se diz reinar uma paz enganadora, prenúncio da luta titânica contra os elementos em fúria que tudo arrastam e esmagam à sua passagem.

Depois da tempestade de vozes e encontrões, de acordes e poemas, aquelas noites traziam o encanto dócil do calor dos corpos envoltos em tecido de lã, negro como o mistério das noites de prosa espontânea e risos de prazer, sangue fervente, traços largos de imaginário em cavalgadas de freio nos dentes. Ficassem os corpos desfeitos em fragmentos indefinidos, as mãos cheias do sabor agridoce de coxas, antebraços, faces e seios, olhos brilhantes, íman para o recomeço da batalha, rotações sucessivas pelo chão em brasa até que o universo da matéria tocasse a porta de entrada para a quinta dimensão.

Viva a língua portuguesa!

2007-02-28T18:42:00.000Z

Recebi por correio electrónico a preciosidade abaixo. Nunca a vi por outros blogues, embora me pareça tema que dá pano para mangas, bolsos e várias dobras nas calças, daquelas muito na moda. Então cá vai:

Linguagem do norte.

Circular Interna (verídica) de uma multinacional americana em
Portugal (no Porto), contra a linguagem dos trabalhadores do Norte.

"It has been brought to our attention by several officials visiting
our corporate Headquarters that offensive language is commonly used
by our Portuguese-speaking staff. Such behavior, in addition to
violating our Policy, is highly unprofessional and offensive to
both visitors and colleagues. In order to avoid such situations
please note that all Staff is kindly requested to IMMEDIATELY
adhere to the following rules:

1) Words like merda, caralho, foda-se, porra or puta-que-o-pariu
and other such expressions will not be used for emphasis, no matter
how heated the discussion.

2) You will not say cagada when someone makes a mistake, or
ganda-merda if you see somebody either being reprimanded or making
a mistake, or que-grande-cagada when a major mistake has been made.
All forms derivate from the verb cagar are inappropriate in our
environment.

3) No project manager, section head, or executive, under no
circumstances, will be referred to as filho-da-puta, cabrão,
ó-grande-come-merda, or vaca-gorda-da-puta-que-a-pariu.

4) Lack of determination will not be referred to as
falta-de-colhões or coisa-de-maricas and neither will persons who
lack initiative as picha-mole, corno, or mariconso.

5) Unusual or creative ideas from your superiors are not to be
referred to as punheta-mental.

6) Do not say esse-cabrão-enche-a-porra-do-juízo if a person is
persistent. When a task is heavy to achieve remember that you must
not say é uma-foda. In a similar way, do not use
esse-gajo-está-fodido if colleague is going through a difficult
situation. Furthermore, you must not say que-putedo when matters
become complicated.

7) When asking someone to leave you alone, you must not say
vai-à-merda. Do not ever substitute "May I help you" with
que-porra-é-que-tu-queres?? When things get tough, an acceptable
statement such as "we are going through a difficult time" should be
used, rather than isto-está-tudo-fodido.

8) No salary increase shall ever be referred to as
aumento-dum-cabrão.

9) Last but not least after reading this memo please do not say
mete-o-no-cu. Just keep it clean and dispose of it properly. We
hope you will keep these directions in mind.

Algumas considerações sobre o assunto, dentre as muitas que se podem discorrer (correr):

1. Não me parece linguagem do Norte, cabrão é um palavrão que mete respeito e dá direito a tiros de caçadeira, dir-se-ia antes "filha-da-puta-de-aumento";

2. O gajo que escreveu isto é com certeza um coninhas de um português armado em lambe-botas, e já estou a ser generoso, do chefe ou da chefa americano/a, e neste último caso não parece que a língua chegue mesmo mais acima;

3. Coitado do section head que não diga caralhadas; a bem dizer, ou os filmes americanos, já de si contidos, são uma farsa completa, ou até o presidente manda caralhadas a torto e a direito; aliás, recordo-me agora de um que tinha uma subordinada muito empenhada na arte de bem polir as botas; como bem sabemos, a bota é redonda e a bota de Berlim é bem boa;

4. Concordo que "punheta-mental" é uma expressão a evitar; há que elevar o nível; além de que não é directamente aplicável a chefas, para estas seria algo como "dedeta-mental"; não sendo especialista em inglês, proporia o uso de uma expressão muito mais erudita e equalitária: "mind orgasm"!

5. Esqueceram-se da rainha das expressões, a tal que classifica sem sombra para dúvidas todas aquelas situações em que o chefe nos obriga a trabalhar à noite e ao fim-de-semana para terminar um trabalho extremamente urgente que, depois de entregue, acaba por ficar na gaveta: "foda-mal-dada"!

Brincadeiras no Bosque

2007-02-27T09:57:00.000Z

A propósito do 3º aniversário do Bosque, a Robina lançou mais um desafio suportado naquelas fotos às quais só ela sabe reconhecer um enorme potencial de escrita. Sendo assim, cá vai uma brincadeira no Bosque.

Brincadeiras no bosque

Tinha-lhe dito que era perigoso. Ela sabia o quanto ele gostava de passear pelo bosque, a pé, em duas rodas ou mesmo mais, muito embora esta opção contrariasse o espírito ecológico da jornada. Por essa razão davam juntos e de mão dada longos passeios pedestres por entre as frondosas árvores, quantas vezes se ocultando atrás de densos arbustos para melhor contemplar tudo o que de bom a natureza oferece, quer um fresco cogumelo, quer um escaldante pepino, aquecido por um raio de sol emergindo da folhagem.

Mas tinha aquela mania da velocidade, montando furiosamente o veículo não poluente de passageiro único, máquina com a qual ela convivia mal, pois as mulheres não gostam da partilha do prazer, nem que seja com engenhos frios e mudos.

Preparou-lhe então uma surpresa, consciente que era do efeito inebriante que o inesperado, o bom inesperado, operava nele. Estudou o percurso, encontrou o local perfeito e deixou-se ficar à sua espera, preparando a bela roupagem para o momento. Desconhecedora das armadilhas do bosque, não deu conta da lage polida à sua frente. Ouviu um ramo partir-se sob as rodas, no caminho acima de si, e chegou-se à frente. Quando o viu deixou cair o vestido, num gesto rápido e belo. Ele olhou aquela maravilhosa nudez, perdendo num ápice a noção da condução, apertou com força os travões hidráulicos no fatídico momento em que a roda da frente entrava na lage xistosa, coberta por uma fina película de musgo invisível, tão deslizante quanto gelo. A bicicleta inclinou-se vertiginosamente sobre a direita, ele saiu inevitavelmente para a esquerda e ainda olhava para os seus magníficos seios quando a mão esquerda atingiu o solo, de braço esticado e sentiu o estalido denunciador da falta de atenção e da punição pelo pecado.

Tão envergonhada quanto aflita, precipitou-se para ele compondo, como podia, as vestes caídas.

“Querida, durante o próximo mês só poderei escrever com a mão direita”.

A pergunta recorrente

2007-02-21T15:38:00.000Z

Estou com sono. Estou com frio. Não é frio de vestir mais uma camisola, de preferência do tipo polartech, por muitas saudades do monte no Inverno que tragam. É frio daquele que nos tolhe os movimentos, que dá vontade de não fazer nada, ou melhor, que tira a vontade de fazer o que quer que seja, porque ter vontade de não fazer é, ao menos, uma vontade.

Dou-me mal com o frio. Ao contrário da maior parte das pessoas com quem tenho maior intimidade, não intimidade de contar segredos e compartilhar visões de trajos menores e isso, mas intimidade de compartilhar uma mesa de refeições ou a sala de trabalho, eu prefiro a chuva ao frio. Desde que não seja em tempo muito frio. Habitualmente, a temperatura exterior é superior, ou, o que dá no mesmo, embora não seja inteligível à primeira vista, menos inferior, quando chove. Além disso rega as plantas, poupando-me o trabalho e o consumo de água potável necessários para manter o relvado verde e a meia dúzia de árvores ou equiparados com bom aspecto. Gosto de lhes ver os rebentos na Primavera e do aroma das flores quando abrem.

Este ano, ou com maior exactidão, esta época fria que começa mais ou menos a meio do Outono e termina um pouco depois do início da Primavera, não me tinha “pegado” o frio. Foi coisa dos últimos dias, provavelmente em consequência de umas noitadas de trabalho, com várias horas surripiadas à cama. Felizmente não é muito habitual, já me passou a fobia do trabalhar muito para ter muitas coisas e parece que falhei a montanha russa de ser empurrado por esse comboio.

A verdade, verdadinha, é que não me apetece fazer a ponta de uma extremidade de bovino, sobretudo daqueles negros que teimam em estar plantados no topo das colinas junto às estradas espanholas, e que até dão muito jeito durante as intermináveis travessias do país vizinho, naquela altura em que já não se aguentam as músicas da Leopoldina e os passageiros do banco de trás dão mostras do avançar dos quilómetros: “Quem é que consegue descobrir ‘El toro’?”. Isso é os túneis, que também conseguem quebrar a monotonia, os protestos e a pergunta recorrente: “Ó pai, quantos quilómetros faltam?”.

E eis que, na tentativa de me imaginar o autor de uma dessas colunas obrigatórias de sucesso, ou não, num dos muitos órgãos de informação do país, obrigado a escrever porque faz parte do contrato, acabo por ter saudades da pergunta recorrente dos grandes anos de férias e consigo duplicar a já grande vontade de fechar a tasca e só cá voltar daqui por três semanitas.

Belo Carnaval

2007-02-16T15:54:00.000Z

Foi traído pelo tilintar metálico dos apetrechos transportados dentro do saco, quando este bateu na esquina da cama enquanto tentava, sorrateiramente, entrar no quarto sem fazer barulho. Ela abriu a porta da casa-de-banho e sorriu para ele, como se o tivesse apanhado a fazer uma travessura, enquanto tentava o impossível: adivinhar o que teria congeminado para a noite. Olhou para ela e lembrou-lhe as regras do jogo: “Eu não entro aí, faz favor de fechar a porta e me deixar a sós!”.

Abriu o fecho e começou a retirar a ferramenta. Uma lamparina, o recipiente circular com os garfos, o prato metálico, o líquido inflamável, os fósforos, um frappé, a mala térmica porta-gelo. Encheu o frappé com o gelo, colocou a pequena garrafa de espumante a refrescar e cobriu o gelo à vista com os morangos. Fez iluminar a lamparina, partiu a tablete de chocolate em pequenos pedaços e colocou-os dentro do recipiente, agora aquecido pela chama. Despiu-se, deixando apenas os slips negros.

A porta da casa-de-banho entreabriu-se: “Cheira-me a... não acredito!” Entrou no quarto, deslumbrante, com o robe negro transparente sobre o négligé azul, mesmo a tempo de o ver soltar as folhas verdes de menta sobre a pasta castanha fumegante. Ele foi buscar um morango ao frappé e segurou-o entre os dentes, à espera da reacção. Ela sentou-se sobre o seu colo, inspirou fundo e procurou-lhe os lábios guarnecidos. Ele desviou-os, agarrou-lhe suavemente nos cabelos negros, puxando-lhe a cabeça para trás, e percorreu-lhe o pescoço com a ponta do fruto fresco, sentindo-a estremecer no braço que lhe rodeava a cintura.

Tirou-lhe o robe e deitou-a na cama. Mergulhou um novo morango no chocolate, retirou-o e soprou para que a temperatura baixasse, deixando cair duas gotas mornas, uma na base de cada seio. Segurou o morango nos dentes e deu-lho a provar, numa luta vigorosa de fruta, chocolate e saliva. Foi recolher as gotas caídas, enquanto puxava suavemente o négligé para baixo, até ao fundo do redondo sensual da barriga. Voltou ao frappé, recolheu novo morango gelado, deixou cair as gotas desde os seios, fez uma pausa, sorriu e depositou-lhe o morango na taça do umbigo.

Foto gamada daqui

O furador

2007-02-14T12:44:00.000Z

A sempre bem-disposta Robina lançou um desafio à conta de umas fotos que tem publicado. Aproveitando um facto engraçado durante o fim-de-semana passada, onde uma nortada imprevista varreu os lampiões para fora da competição futebolística mais democrática do campeonato, escrevi um texto fora do conteúdo habitual deste espaço (podem lê-lo lá).

Mas como há temas a que não me furto sem uma razão muito forte, lá escrevi umas linhas para agradar a todos os corações, incluindo os arrefecidos pela brisa fresca acima referida.

Segue a seguir.

O furador

E lá vinha mais uma comemoração pessoal imposta pelo calendário dos outros. Bem lutava contra elas, as impostas, mas sabia que, mesmo que se esforçasse no dia-a-dia, quando se conseguia disciplinar para tal, havia sempre um gostinho residual na boca, à força da avalanche televisiva, radiofónica, do escaparate das lojas e da restante máquina de criação de necessidades onde elas não existem, que impunha algo de diferente, por muito parecido que fosse com outros dias não esperados. Felizmente, a mente feminina que não se consegue alhear da hipnose colectiva é a mesma que liga o interruptor logo que percebe um pequeno gesto mais afectivo.

Daí que, enquanto furava um conjunto de folhas para arquivar, se tenha recordado da pergunta mais feminina de todas e tenha arquitectado, perdão, engendrado, que a acção seria muito mais executiva, um plano infalível. Agarrou no lápis, que é como quem diz no rato do computador e desenhou um punção para executar na serralharia. Desenhou uma matriz com a mesma forma e pediu ao seu mais dotado mecânico que a montasse no furador. Foi, então, comprar uma cartolina vermelha, que se entreteve a recortar enquanto sorvia um café em pequenos goles. Abriu o frasco de perfume comprado para o efeito e juntou-lhe todos os pedacinhos recolhidos.

Quando o momento chegou, colocou o embrulho em cima da mesinha de cabeceira e esperou pela pergunta fatal: “Gostas de mim, gostas?”. Sorriu e respondeu “Sim” como habitualmente, matreiro, à espera da pergunta disparada logo de seguida: “Quantos ...”. Desta vez não a deixou terminar a frase. Calou-lhe os lábios com o dedo indicador, pegou no frasquinho ainda embrulhado e respondeu: “Tanto quantos os corações dentro deste frasco”.

Acertou na reacção dela. Só não previu que o perfume se evaporaria antes do final da noite.

Extravagante, mas poucas vezes.

2007-02-12T15:14:00.000Z

Na senda do post anterior e dado que realmente estou convencido de que a data de nascimento tem uma grande influência no comportamento de cada um de nós, fui à procura dos defeitos daqueles nascidos sob influência da mesma constelação que rege a minha maneira de ser. Encontrei o que se segue:

Pontos Fracos

Problemático, Provocativo, Argumentador, Crítico, Rígido, Autoritário, Rebelde, Imprudente, Contraditório, Confuso, Dogmático, Temperamental, Inacessível, Dominador, Egocêntrico, Compulsivo, Irritante, Difícil.

Temperamento

Um sagitariano nunca se ilude com as aparências e emprega instintivamente um julgamento sólido. Sua expressão resulta de uma mistura de intelecto e de emoção. Apesar de sua natureza idealista, não é um sonhador, mas tem capacidade para conduzir seus ideais a um nível prático.É um executivo natural, tanto dando ordens como recebendo. Seus talentos se expressam melhor numa atmosfera amistosa. Tanto no pensamento quanto na ação vai direto ao assunto, preocupado mais com a eficácia do que com a elegância. Agressivo e impulsivo, é preciso seja freada sua natureza franca e sincera para não ofender os outros.Como sua forte intuição forma rapidamente opinião sobre as oportunidades e reage a elas com a mesma rapidez com que ela se apresenta. Quando está cansado ou tenso, age com julgamentos impulsivos e conclusões apressadas. Deve procurar aliviar sua natureza altamente sensível com recreação ao ar livre, livrando-se do risco de explosões de gênio e ataques de nervos.Inclinado à filosofia e entusiasmado, afasta de si o mau humor e o pessimismo. Sua jovialidade e amor a liberdade lhe permite várias oportunidades de elevar-se acima de quaisquer pensamentos depressivos. Sua sinceridade e bondade de coração levam-no a ser caridoso e a lutar pelo direito dos outros. Sua melhor qualidade é a lealdade.Sua pior característica é a leviandade. Quando fica inquieto, abandona o bom julgamento e torna-se extravagante, agindo de maneira ridícula e excêntrica. Sua maneira descomprometida leva-o a se envolver em jogos ou situações indesejáveis. Deveria procurar um trabalho na vida tão interessante para ele que se tornasse um jogo em que o único risco seria o sucesso.

Profissões

Publicidade, editor de livros, radiodifusão, jornalistas, filósofos, relações públicas, locutores de rádio, professores, agentes de viagem, aeromoças, pilotos.

Texto retirado daqui.

O texto está escrito em português do Brasil, não encontrei melhor em sítios nacionais.

Devo dizer que me identifico em muito do que ali está escrito, embora haja coisas com que não concordo. A educação das pessoas também tem influência no comportamento.

Acrescento, ainda, que não vou a correr comprar um bilhete da lotaria só porque a previsão astrológica diz que vou ter sorte esta semana. Nem escolho amigos com base em compatibilidades astrais, embora constate que há uma empatia diferente com pessoas nascidas sob certos signos.

Já agora, a talhe de foice, deixo uma pergunta, em jeito de teste:

Preferes passar uma semana em Bora-Bora, num daqueles resorts sobre águas azuis em cabanas individuais com banheira de hidromassagem ou uma viagem costa a costa nos Estados Unidos, em automóvel alemão de grande cilindrada, pernoitando em motéis de qualidade superior, com visita ao Grand-Canyon?

Garanto que esta simples pergunta já permite diferenciar bem as pessoas.

Quanto às profissões, a minha não é nenhuma das de cima, mas tem efectivamente poucos riscos e o sucesso é um deles. Sucesso, Marta, no sentido de ser reconhecido como um profissional competente.

E já aqui disse que tenho simpatia pela profissão de piloto. E de motorista de longo curso. E de agente de viagens.

Olhá novidade!

2007-02-09T11:42:00.000Z

Your True Love Is a Sagittarius

Why you'll love a Sagittarius:

Deep and philosophical, you'll love getting lost in hours of conversation with your Sag.
Your Sagittarius is curious and adventurous enough to keep you interested... not an easy task!

Why a Sagittarius will love you:

You're passionate about a few important issues, a kind of depth that Sagittarius finds very attractive.
You're outgoing, flexible, and up for almost anything. You and your Sag will have tons of adventures together.

What Sign Is Your True Love?

Assim fico mais descansado (ainda...): parece que me conheço bem.

A questão é que não é fácil passar a vida com os nossos defeitos, mesmo que a soma de virtudes seja algo para lá de maravilhoso.

Então e se eu "aldrabar" o teste e procurar o que falta em mim? Não, penso que o espírito das perguntas não permite. Ainda bem!

Notícias do galo Kellogs

2007-02-08T12:03:00.000Z

O mocito é bom de bola. Foi mal aconselhado durante muito tempo, primeiro quando saiu do único clube onde poderia realmente transformar-se no melhor do mundo, depois por ter ido tão novo para outro clube onde a presença de tantas vedetas inevitavelmente o abafou. Por fim por ter renegado o seu passado e deixado iludir pelos mesmos que agoram adoptaram o galo da Kellogs para símbolo.

A bola tem uma época intermédia de transferências no primeiro mês de cada ano. Não se falou do rapaz. Agora, menos de duas semanas após o final de Janeiro, ele já está certo num grande clube, no final da época? Ó pá, só pode ser estratégia da concorrência para lhe deitar o moral abaixo!

Olha lá se não sou capaz!

2007-02-07T15:14:00.000Z

Com estes animais de estimação que eu lhe ofereci, não há lambisgoio nenhum em cuecas que se atreva a passar para lá das ondas.

Sim, sim, revoltei-me! Cansei-me de ver os delambidos da arqueira, assim sempre tenho vistas mais retemperantes...

Só pode!

2007-02-07T14:31:00.000Z

E agora uma incursão em tom mais leve (até ia escrever em inglês mas, depois de ter ouvido o senhor dos domingos à noite usar a palavra no âmbito do referendo próximo, vou guardá-la na gaveta enquanto me lembrar).

"You don't even know the meaning of the words I'm sorry".

Há vozes que vêm directamente do céu!

O sucesso

2007-02-06T13:04:00.000Z

A cozinheira Marta, a quem bastará tratar tão bem dos alimentos como trata as palavras para que seja um deleite para os estômagos mais exigentes, focou um tema que, em dias mais ventosos, me costuma assaltar o pensamento. Apropriando-me, pois, de tema alheio, e tendo como desculpa não me sentir à vontade para lhe monopolizar a caixa de comentários, cá vai uma reflexão pessoal sobre o vasto tema do sucesso.

Tendo nascido no seio de uma família com acesso à informação, com nível educacional mais elevado do que os recursos financeiros de que dispunha, faço parte de uma geração educada com base na segurança do canudo. Tenho ainda a felicidade de aprender com facilidade e de compreender com relativa rapidez os mecanismos de ascensão social. Partindo, então, do princípio de que a frase anterior é verdadeira, e referindo pelo caminho que tenho tudo aquilo de que preciso, incluindo no campo económico – e deixa-me bater no tampo da mesa, toc, toc, toc, que não sou supersticioso mas nunca fiando – passo a explicar o meu sentimento actual acerca do assunto.

A dita educação do canudo não ficou por aí, ou seja, estava assente noutro pilar fundamental que era a suficiência daquele para se ser uma pessoa importante, o que quer que isso queira dizer. Nos tempos que correm, já não basta ter o dito papel, dando aqui o benefício de que alguma vez terá bastado. E vivemos tempos em que uma das formas de ser importante é trabalhar muito e conseguir reunir e utilizar mais informação do que os restantes competidores. Podia falar aqui num termo arrepiante, muito bem visto em certos círculos académicos e de jovens licenciados e afins, que dá pelo nome inglês de Workaholic, mas desconfio que me iria perder pelo caminho e ficaria suficientemente irritado para perder o raciocínio.

Posto isto tudo, e tendo ido espreitar o link atrás, estou em condições de dizer que, em tempos, estive convencido de que ter sucesso estava intimamente ligado à profissão, ao dinheiro e ao reconhecimento social. Neste ponto tenho que acrescentar mais uma das minhas quase-certezas, que diz que a vida nos conduz, com maior ou menor intensidade, em função das escolhas que vamos fazendo. E as que fiz, em termos profissionais, levaram-me a um lugar muito confortável, sem grande agitação, sem grande destaque, relativamente bem pago – na classificação da satisfação retributiva, no inquérito anual, respondo sempre com a classificação 1, entre 1 e 5, mas isso são outros quinhentos, incluindo a comparação com os colegas do lado – mas podia estar em lugares onde até ganharia mais, trabalharia mais, sobretudo perdendo tempo em deslocações e reuniões de duvidosa eficácia. Na minha profissão, até poderia estar em qualquer parte do mundo, ganhando muito dinheiro à custa de tudo o resto.

Devo, no entanto, em nome da verdade, dizer que nem sempre fui capaz de prever as reais consequências das minhas escolhas, não tenho essa capacidade, senão estaria em casa de todos ao domingo à noite. Procuro a sorte, isso não nego, até porque não escolhi o dia de nascimento, sou mesmo algumas vezes inconsequente, mas, neste momento, o meu sucesso, a partir do conforto de que disponho, centra-se muito mais no bem estar dos meus, no seu encaminhamento, na mitigação desta sede constante de conhecimento do mundo que me rodeia, quer físico, quer dos segredos da mente, na procura dos meus limites, do que nos bens materiais que possa ter ou na promoção do meu nome com vista à inclusão em listas de programas televisivos de insignificância comprovada.

O que não posso garantir é que se não tivesse interrompido precocemente a minha tão brilhante quanto curta carreira de dirigente associativo no ensino secundário, não estivesse agora preocupado em justificar o argumento do colega da porta ao lado relativo à competitividade internacional dos baixos salários.

Sim, com certeza!

2007-02-05T18:03:00.000Z

Dei por mim a criticar os movimentos do “Sim” pela falta de mobilização, pelo menos tendo em conta o que vejo na comunicação social e o receio de que, oito anos passados, continuemos na estaca zero e passemos mais não sei quantos anos a falar em novo referendo e a manter mais um dos tantos mecanismos que nos levam a discutir todas as questões acessórias em torno de um assunto, desviando-nos do que realmente interessa e que é, tão somente, o progresso na busca de uma sociedade justa.

Pensei então que eu próprio não estava a contribuir para o passo na direcção que considero correcta, por dar mais importância ao dia-a-dia e me escudar no desgastado relógio. Ora, como não estou disposto a procurar iniciativas do “Sim”, o melhor contributo que consigo dar, a par com alguns comentários em blogues que vou visitando, é deixar aqui a minha posição e justificá-la da melhor forma que o meu capilar literário me deixar fazê-lo.

Vou votar “Sim” por várias razões, dentre as quais destaco as seguintes:

- A esmagadora maioria das mulheres pratica a interrupção voluntária da gravidez consciente de que é a melhor opção para o seu futuro como mulher, sendo que o conceito de maternidade continuará bem vivo dentro de todas; as que já são mães defendem o futuro dos filhos que têm e as que ainda não o são terão de futuro melhores condições para criarem crianças bem formadas;
- Sou contra o país do “faz de conta”, onde as leis existem para que as pessoas saibam que podem ser punidas se prevaricarem, mas só se alguém fizer muito alarido ou aparecer um oficial de justiça fundamentalista; no limite, e para fazer de conta que o país é sério, a legislação aplica-se aos que não têm possibilidade de contratar um advogado influente, a quem se permite o recurso a um dos inúmeros mecanismos de contorno da lei.

Devem apoiar-se as mulheres que, corajosamente, decidem serem mães em condições precárias, evidentemente. Devem ser seguidas e aconselhadas as que apresentam maiores dificuldades, pelas mais variadas razões, em realizar o planeamento da sua família. Mas não concordo que se transforme um acto médico simples, quando realizado em condições, num acto criminoso. Não se aponta o dedo a uma mulher, ou a um homem, que recorre a métodos de interrupção da fertilidade. Não se criminalizam mulheres que, todos os meses, desperdiçam um óvulo, quantas vezes já fertilizado.

Só me irrita ouvir discursos inflamados em torno de questões enviesadas, com ligações mirabolantes ao tema em causa, à boa maneira portuguesa. E até não-questões, muitas delas a roçar a desonestidade, como a de vir pôr em causa, à boca do referendo, uma pergunta formulada há oito anos e recentemente aprovada por larga maioria na assembleia da república.

Eu voto “Sim”.

A propósito do guarda-roupa

2007-02-01T10:22:00.000Z

Em demorada e aturada visita ao guarda-roupa, e também ao armário do quinto andar, que não mencionou mas também não precisava, a Maria_Árvore brindou-nos com mais uma tão brilhante quanto sintética perspectiva do universo masculino. Disse universo? Foi da comoção da leitura, leiam, por favor, do núcleo atómico, constituído por um único protão e respectivo neutrão, talvez acompanhados por algumas outras partículas que, já li por aí, alguns brilhantes físicos têm descoberto no centro do que outrora se considerava como a mais pequena partícula que ainda mantinha as propriedades do elemento do qual fazia parte.

Diz, então, a bela Maria_Árvore, bela porque quem assim escreve só o pode ser, independentemente do que o espelho devolva ao seu globo ocular, acaba por só embater no denominador comum de gajos que querem conduzir as mulheres como na tradição das danças de salão. Ora ao ler esta frase magnífica tive dois pensamentos separados apenas por um ou dois minutos.

O mais célere foi que cada vez conheço mais homens que só querem ser conduzidos, e deixarei cair por terra uma imagem paralela de que talvez fosse o que já se passava nos ditos salões. Admito que, na sequência de uma condução pautada pela escolha repetida do caminho mais rápido e eficiente, a que se junta o tédio provocado pela ignorância da vontade nunca abertamente confessada de deixar de ser a condutora de serviço naquele veículo, adicionando a inércia própria do género conduzido e a estreiteza de vistas que o leva a pensar que todas aquelas que passam na rua é que o faziam feliz, como se tal dependesse de um estalar de dedos, alguns homens acabem por ceder a este último impulso, recomeçando novo ciclo de viagens, isto se não forem antes postos em casa de quem assim os educou.

Mas foi nesse momento que fiz a inevitável introspecção – e já estou a imaginar este pensamento aí em certas cabecinhas de raciocínios relampejantes: “Já pensaste no teu caso?” Vai daí que me recordei que tenho a convicta ilusão de que sou eu quem conduz. Pelo menos nos automóveis é assim, só passo o volante quando estou mesmo muito cansado, o que, até hoje, é raríssimo acontecer! Quanto ao resto, consigo lembrar-me de uma situação – ou terão sido duas? – em que disse “Hoje estás por minha conta!” e que até correu bem. Até me recordo daquela em que, a meio, ouvi, em tom uma oitava acima do normal, que corria sempre mal, mas no final até fiquei com a nítida sensação de que tinha gostado.

Em jeito de conclusão, acho que se nota que gosto de mecânica. Mas se tivesse nascido cem anos antes, gostava de ter sido construtor de automóveis.

Sapatilhas

2007-01-29T14:23:00.000Z

O amigo Diogo tem-nos dedicado um programa muito interessante à sexta-feira à noite. Com diálogos leves e situações do dia-a-dia - o programa com os idosos na tasca a jogar às cartas foi particularmente bem conseguido - faz relembrar velhos conceitos à volta da língua portuguesa e por vezes surpreendo-me com palavras ou expressões que usava incorrectamente. Tem igualmente a vantagem, o programa, de ser suficientemente curto para não nos alhearmos por excesso de informação.

Ora entre a esponja com detergente e o pano de louça, à volta da origem do termo ténis, como alguns designam umas simples sapatilhas:

- Eu quero um ténis.
Ligeira pausa e recordação de anedota antiga:
- Ora diz "Pão"?

Novo arrepio

2007-01-25T14:40:00.000Z

«Quero anunciar que, já a partir de 01 de Julho, será de 30 por cento e, partir de 01 de Janeiro de 2008, esta percentagem subirá para 60 por cento. Portugal estará assim na linha da frente dos países que adoptaram a eficiência ambiental como critério decisivo na taxação do automóvel», sustentou.

Esta afirmação é do Senhor Primeiro-Ministro, José Sócrates, proferida ontem durante o debate mensal na Assembleia da República, a propósito da reforma do Imposto Automóvel. Neste, como em todos os outros assuntos da nação, quando ouço os responsáveis pelo destino do país a afirmar “Portugal estará assim na linha da frente” em matéria legislativa fico sempre com os cabelos em pé. Para mim, estas palavras têm apenas um dos seguintes significados: Ou não é matéria para se cumprir ou significa novo ataque aos oficialmente ricos do país – os que descontam mais de 15,5 % de IRS no recibo ao fim do mês, mais coisa menos coisa.

Gosto muito de automóveis, não por afirmação social mas pelas máquinas que são. Não tenho o carro de que gostava porque entendo que o dinheiro tem maior utilidade no conforto do local onde passo a maior parte do meu tempo, na formação da família e nas outras actividades que, para mim, fazem a diferença entre viver e sobreviver. Mas custa-me muito ver um espanhol ou um francês com a mesma formação escolar dentro dum desses automóveis, que custam lá menos do que eu paguei pelo veículo seguro e fiável que escolhi para transportar quem eu mais gosto. Sendo eu um privilegiado da nação, custa-me igualmente ver um espanhol médio transportar a família confortavelmente num veículo que conquistou cinco estrelas nos testes de segurança da EuroNCap, enquanto cá muitos dos colegas dos meus filhos vão para a escola no dois lugares que o pai ou a mãe utiliza para trabalhar, quantas vezes transportado na caixa de carga. É uma questão de mentalidade – eu sempre fui para a escola a pé, chovesse ou fizesse sol – mas não só.

O automóvel já não é um artigo de luxo, é uma necessidade elementar do dia-a-dia. Entendo que a receita que o estado obtém através da venda de automóveis já deveria ter sido distribuída por outras formas, à semelhança dos países mais próximos. Os automóveis novos são mais seguros e muito menos poluentes. Quanto não ganharia o país se o consumo médio dos automóveis diminuísse 0,5 litros por cada cem kilómetros percorridos, algo perfeitamente possível com um parque automóvel actual?
Em vez disso, e quem me dera estar redondamente enganado e vir aqui fazer um acto de contrição no dia 1 de Julho, vamos assistir a mais um aumento do famoso Imposto Automóvel.

Rimas de assalto

2007-01-24T15:13:00.000Z

Na senda das rimas do "poema" anterior e no meio dos pensamentos de seis horas de condução a "solo", a propósito do Roberto Carlos, versão Rui Reininho:

Quero que você
Me abrigue deste orvalho
E que tudo o mais
Vá p'ró ca...ferno!

Desafio

2007-01-19T18:50:00.000Z

Tenho visto por aí este desafio do amigo Finúrias. Num arremedo de inspiração, saiu-me este poema.

Noite de sexo

Dá-me uma noite de sexo
Até perder o norte
Ali os dois no anexo
Até que chegue a morte

Quero ver-te no espelho
Pintar-te na tela
Beijar-te no joelho
Fazer-te mais bela

Afundar-me em tuas formas
Amar-te nos degraus
Sem regras nem normas
Nesses frios calhaus

Podes fazer-me em retalhos
Atirar-me contra a pedra
Até ficar em frangalhos
Ou de forma diedra

Mostra-me a tua audácia
Até ficar sem sentidos
Serei lobo da Alsácia
Gostarás dos meus latidos

E no eco da tua voz
Em teus gestos rendido
A vida que está em nós
O meu corpo prendido

Venha água para refrescar
E o negrume do café
Agora na sala-de-estar
Não quero ficar de pé!

Segredo?

2007-01-18T18:32:00.000Z

Tive a felicidade de contar com a ajuda de Júlio Machado Vaz durante um conturbado período da minha vida. Sem que o querido Professor o soubesse, pelo menos directamente. Eram os tempos da Rádio Nova, o programa passava aos domingos de manhã, com repetição à noite. E era um fenómeno, pelo menos entre a malta universitária da cidade. Sei de apartamentos de estudantes, que não era o meu caso, onde não se ouvia uma mosca durante o programa.

Na altura não havia Internet, logo a comunicação fazia-se por carta ou, no caso daqueles mais avançados tecnologicamente, por fax. No meio de tantas e tão boas achegas às relações humanas, sobretudo às amorosas, que eram as que mais me interessavam, lá ganhei coragem e enviei um texto inflamado. Embora com o cuidado de fazer notar que as questões que colocava não tinham resposta, atirou-me com uma frase dos Beatles de que tanto gosta: “You stay around and it may show”. Acertou na mouche!

Muitos anos se passaram já, continuam a acontecer coisas novas com reconfortante frequência. Perguntei-lhe, então, qual seria o segredo. Continuo sem saber, se calhar sorte, se calhar bom senso, se calhar paciência, se calhar tenacidade, um conjunto disto tudo e sei lá bem do que mais. Se pode acabar? Com certeza que sim. A bem dizer, hoje, não estou nada preocupado com isso.

Pieguice

2007-01-16T12:18:00.000Z

Sinto-te adormecer ao meu lado, o teu corpo quente encostado ao meu, sob os cobertores que tão bem sabem na refrega da batalha, após terem mais uma vez sido o impecilho inevitável. Combato agora os olhos que teimam em fechar-se, concentrando-me na música suave que ecoa baixinho pelo quarto e me transporta tantos anos para trás, até ao tempo em que me perguntava por este mesmo momento, pressentindo-o no futuro, ingenuamente enrolado, acreditava então, numa versão feminina da minha mente galopante. A música é a mesma, a dos slows envolventes com cheiro a noites de luar à beira-mar, o olhar, como se o pudesse ver, mas não é preciso, sabemos bem o que o nosso olhar revela em cada momento, bem mais difícil é enganá-lo para que lance areia aos olhos dos outros, aquele olhar já não é brilhante das saudades do futuro, expressão magnífica dos Trovante, mas cintilante do presente alcançado e da memória reconfortante do passado visionário. Então, era a sala imersa na penumbra, apenas a luz ténue dos números do sintonizador criavam o ambiente imaginário, com o copo ao lado, pouco cheio porque o objectivo era apenas um ligeiro estado de excitação.

Agora está a luz ligada, os olhos também comem e os nossos são uns glutões, o teu calor recorda-me as tuas formas, despida que estás ao meu lado, mas não preciso de levantar os lençóis, conheço-te ao pormenor, embora continue a ver-te como a primeira vez, sempre que tenho o imenso privilégio de te tirar a roupa. Afinal, estava redondamente enganado quanto à forma como me amarias, quanto à maneira como te amaria. Era muito novo, mais em sentimentos que em idade, por muito que tivesse lido não poderia saber que a tua entrega é proporcional ao somatório de todos os momentos da nossa vida, não apenas à centelha do momento.

Sim, estou a tornar-me piegas, também não é nada que não esteja nos livros, nos filmes ou nas músicas. Baixas a guarda à medida que me sentes menos agitado, ganhas-me para ti enquanto descubro cada novo detalhe de mim em ti, como se sempre soubesses o que quero, mas mo dês como um prémio por alcançar um novo nível.

E não quero adormecer, quero prolongar este momento, assim como há pouco senti que todos os teus músculos me puxavam para ti, agora apetece-me contemplar o teu sono descansado de entrega nas minhas mãos.

Promessa

2007-01-15T16:01:00.000Z

O próximo post vai ser a puxar ao sentimento. Só não sei qual o heterónimo que o escreverá...

Para já, estive a olhar para o calendário e cheirou-me a mar.

Cinzentão!

2007-01-15T12:45:00.000Z

Já aqui se deve ter dado conta, eu sou um desses cinzentões que gosta de números e de estatísticas e de imaginar como era isto tudo antes do big-bang e como é que o grande-grande-chefe se criou a si próprio e conseguiu impedir que outros grandes-grandes-chefes aparecem no meio de uma nuvem branca de inofensivo vapor de água, porque agora tudo aquilo que for descrito como fumo é poluição. Excepto, talvez, o dos cornos e da cauda, a quem os de Roma têm estado a dar um papel cada vez mais insignificante, provavelmente por se terem apercebido que cada vez há mais adeptos de climas quentes e exercício físico sem roupa do que adeptos de campos verdejantes, túnicas brancas até aos pés e coros celestiais.

É claro que isso é em dias em que já me apelidaram de Álvaro de Campos, muito embora, pela qualidade da escrita, eu goste mais de um heterónimo do tipo Zé dos Pedais.

Tanta prosa mal trazida ao mundo para dizer que também não vejo, no emaranhado de neurónios cruzados da parte matemática do meu cérebro, como será possível que passemos a trabalhar até aos 65 anos, enquanto continuamos a formar gente mais nova que não parece ter onde se sentar, sendo certo que não parecem dispostos a irem para o Douro cuidar das vinhas e das cerejeiras, ou para o Alentejo fazer crescer searas e semear girassóis. No entanto, estou muito longe de aceitar que cada lóbi profissional faça impor a idade para a sua reforma, ou qualquer outra forma de compensação pelo seu trabalho, em função do peso que no momento possa representar na sociedade. Se um piloto-aviador já não reúne as condições necessárias para o exercício da profissão a partir dos 60 anos, não creio que um motorista de transportes públicos também as reúna. E os exemplos são muitos e variados, desde pintores empoleirados num andaime a 20 metros do solo, até às senhoras que prestam serviços de limpeza ou vendem na feira os produtos que andaram a cuidar na terra.

Também me agrada a ideia da reforma antes dos 65 anos, com a esperança de não me ver obrigado, por razões alheias à minha vontade, a permanecer em frente à televisão o dia todo, há muito mundo lá fora para ver e muitos sectores de actividade onde encontrar ocupação, mesmo que ao sabor do estado de espírito. Bato-me, no entanto, pela igualdade enquanto cidadão de um mesmo país, sobretudo numa nação tão próxima das sociedades mais igualitárias do mundo mas tão pouco empenhada em trilhar o caminho para esse fim, que é o de olhar primeiro para dentro e formar um todo coerente e só depois olhar para fora e trabalhar em conjunto para alcançar os melhores.

Sem vergonha na cara (I)

2007-01-12T12:12:00.000Z

Há pouco tempo passou por algumas casas aqui ao lado o tema das profissões com que se sonhava enquanto criança. Ora eu, que tenho o dom da modéstia, queria ser piloto-aviador. É verdade que, na altura, andava a ler livros de banda desenhada do Major Alvega, distinto herói aviador português ao serviço da Royal Air Force durante a segunda guerra mundial, aos comandos de um elegantíssimo Spitfire, embora pilotasse qualquer outra máquina voadora. O sonho manteve-se durante alguns anos, mantido por esta enorme vontade de ver novas paragens, pelo gosto pelas máquinas rotativas e pela facilidade de comunicação com gente que não fala a nossa língua, sendo dos poucos arrependimentos que carrego o de não ter tido o impulso de fazer os testes para ingresso na Academia da Força Aérea, contrariando o convencimento de que não os conseguiria ultrapassar. Continuo disso convencido, mas agora não me perdoo por não o ter tentado, mesmo tendo em conta que, naqueles tempos, havia outras complicações muito importantes.

Vem isto tudo a propósito de um braço de ferro entre os pilotos da aviação comercial e o nosso governo. Ora acontece que a dita profissão parece ser muito exigente e desgastante. Com efeito, levantar um avião, carregar no botão para ele voar sozinho durante toda a viagem, preparar a aterragem sem necessitar sequer de ver a pista e proceder à dita manobra, parece ser de um cansaço extremo. E depois ainda há a necessidade de se manter actualizado face às novas tecnologias, que é coisa que quem passa todo o dia sentado à secretária não precisa de fazer, afinal os computadores agora até fazem tudo. É uma maçada ter que dormir fora, em hotéis de muitas estrelas, quantas vezes até é noite a horas em que era suposto estar numa esplanada em Vilamoura a beberricar uma cerveja.

Por tudo isto, parece da mais elementar justiça que os pilotos de avião tenham a reforma aos 60 anos, embora fosse muito mais justo se a obtivessem aos 55. Afinal é gente que ganha para cima de 20 salários mínimos nacionais. Para que serve ganhar para cima de 20 salários mínimos nacionais se depois quando se chega à reforma não se tem condições físicas de os gastar convenientemente? Ah, e mais, piloto que é piloto não pode perder a mão, por isso depois de chegar à idade da reforma tem que estar disponível para voar em trajectos não regulares – vulgarmente conhecidos como “Charter” – para paraísos turísticos. Como se tratam de paraísos já se sabe que são voos de descanso, por isso a questão da idade já nem se põe. É certo que era suposto estar a gastar parte dos mais de 20 salários mínimos nacionais acumulados, mas já que se pilota, então mantém-se a forma física, logo aumenta-se a esperança de vida e, está bom de ver, há mais tempo para gastar os mais de 20 salários mínimos nacionais acumulados, mais os muitos salários mínimos nacionais de reforma e mais os novos muitos salários mínimos nacionais ganhos nos paradisíacos voos.

Eu acho, acho, mas é apenas a minha opinião, que é preciso ter muita falta de vergonha na cara!

Liliáceas

2007-01-09T12:13:00.000Z

E vieram-me à lembrança as cebolas da Póvoa, ali todas entrançadas, umas castanho-avermelhadas, outras amarelas, pendendo dos barrotes de madeira das bancas de venda da Nacional 13. Se alguém sabe manejar com arte um penduricalho, serão, com certeza, as belas moçoilas trigueiras, com a face corada pelo sol quente das Primaveras na Costa Verde, ao abrigo das dunas protectoras das Nortadas tão frescas quanto retemperantes, moçoilas essas que quanto mais mexem na trança, maior fica o pendente que pendurado será da cabeça de uma meia-galeota cravada nas prateleiras das garagens dos turistas domingueiros.

Não tive nunca o privilégio de conhecer uma dessas moças, limitava-me a admirá-las, com a abundante salivação de adolescente com hormonas aos saltos, quando frequentava as tradicionais feiras, que fazem imaginar a forma de abastecimento da época dos primeiros reis. Muito haverá a dizer sobre esses locais, verdadeiros e dignos representantes da história viva deste país, mas hoje, a propósito do êxito que o uso da palavra penduricalho provocou junto da minha vasta audiência, resolvi prestar uma justa homenagem às cebolas poveiras e às raparigas que as manuseiam, imaginando aquele agradável aroma da liliácea – ia escrever legume, mas depois achei prudente consultar a Wikipédia e em boa hora o fiz, pois descobri, entre outras coisas, que aquela senhora dos “peelings” pertence à família das cebolas, o que explica tantas novas camadas de pele – por entre os pinheiros bravos das matas de Ofir, com o cheiro da brisa marítima inebriando o momento em que descubro os tesouros escondidos de uma saudável e corada minhota, bem conformada pelas magníficas dádivas daquela terra farta, embalado pela sua bela voz afinada pelos cantares típicos do rancho folclórico da freguesia.

Raciocínio lento

2007-01-05T12:44:00.000Z

Sei que sou de raciocínio lento. E nem é só pelo género, cada um nasce com o que os genes ditam e os meus ditaram-me assim. Mas creio que normalmente chego onde é necessário, pelo menos tenho um papel com um penduricalho grosso que atesta ter passado inúmeros testes de raciocínio, memória, paciência e sei lá bem mais o quê. O que por si só não quer dizer muita coisa, mas, a bem do depauperado ensino nacional, pelo menos assim o classifica a chamada opinião pública, e tendo em conta o relacionamento constante com outros detentores de pendentes de papéis passados por escolas do pelotão da frente dos nossos parceiros comunitários, com os quais vou comunicando sem problemas de maior, acredito que os impulsos eléctricos entre os meus neurónios não se costumam perder no caminho, usando a velha máxima de que devagar se vai ao longe ou, o que vai dar ao mesmo, devagar que tenho pressa.

Tanta verborreia para me indignar aqui publicamente, com pouco dele, mas bom – pelos vistos com muitos emes grandes, a julgar pelo passado recente – pelo facto de me repetirem constantemente as perguntas caso eu não responda, no máximo, duas décimas de segundo depois da frase ter terminado. Ora eu ouço bem, embora não seja, penso eu, o meu sentido mais apurado, portanto se os concorrentes do “Um contra todos” têm seis segundos, ou seja, e pasme-se, 60 décimos de segundo!, porque é que eu tenho que ser tão rápido que responda, no máximo, duas décimas de segundo depois?

É que, para compor o ramalhete, a maior parte das perguntas ou não tem resposta, porque se a tivesse ela sabia-a e escusava de perguntar, ou é uma pergunta envenenada em que qualquer resposta é errada. Ou então terá uma resposta simples, mas, como não entendo as mulheres, como diz quem não nos entende a nós, embora acertando em todos os pontos fracos, não sou capaz de replicar em tempo útil e a repetição da pergunta já chega como uma forma de pressão para o erro.

Atente-se nesta pergunta tão simples do quotidiano familiar: “O que queres para o jantar?” Bem, como já sei que a primeira reacção da plateia é “Se fizesses tu o jantar nem seria necessário ouvires a pergunta” esclareço já que um dos meus defeitos é não querer cozinhar, a não ser pescada cozida, ou bacalhau cozido, com batatas e legumes, sendo esta uma opção odiada pelos comensais mais novos. Posto isto, a primeira resposta errada que me vem à cabeça, após a terceira repetição da pergunta, ou seja, seis décimos de segundo depois da frase original, mais oito décimos de segundo, repartidos por duas repetições intermédias de quatro décimos de segundo cada, é “O que tens para cozinhar?” Ora é óbvio que aquilo que possa eventualmente estar preparado não lhe agrada e o que está no congelador demora tempo a ficar em condições de preparar, logo a resposta óbvia seria “Se tivesse alguma coisa preparada não te perguntava” mas essa é uma resposta que ela nunca dará. Por isso já sei que, nessas alturas, ouvirei uma peroração sobre a tarefa hercúlea de decidir todos os dias sobre a natureza da refeição a colocar sobre a mesa.

Pensando bem, guardarei a nota mental de que deverei responder “O que tens para cozinhar?” imediatamente após a pergunta inicial, porque nunca serei capaz de dar uma sugestão válida e assim poupo a subida adrenalítica – esta não passa no corrector mas também posso inventar de quando em vez – embora ouça atentamente a peroração descarregadora de tensão, vulgo desabafo – a seguir.

Nota final: Gosto muito do que a minha mulher cozinha, além de que cozinha cada vez melhor; como em muitas outras coisas, também aqui aplico a máxima do pouco, mas bom.

Pensamentos de assalto

2007-01-04T16:03:00.000Z

Há mulheres com "M" grande.

E há mulheres com um grande par de "m".

À berma da estrada

2007-01-02T15:36:00.000Z

O que me atraiu o olhar foram as calças de ganga. As tais que tão bem fazem realçar o mais belo que a natureza nos (lhes) deu! Por muito que a experiência renegue a primeira impressão, sobretudo nos pobres machos insensíveis às leituras imediatas, é da visão a avaliação inicial. Depois aproximou-se. Com andar firme, logo seguido da voz serena e sem hesitações. Descreveu a lista, sem rodeios informou o que já não havia e explicou que o leitão fora entregue duas horas antes, já estaria frio, mas podia ser aquecido no forno. Muito simpática. Sem ser minimamente subserviente.

Percebia-se que estava muito habituada ao trabalho, mas que a sua função era muito mais do que anotar e satisfazer os pedidos. Era bonita sem ser deslumbrante, até porque a noite anterior, de festa, devia ter sido longa e não ajudava à tarefa. Tinha a sala cheia, mas a sua boa disposição contagiava. Um relance para dentro do balcão revelava uma senhora mais velha, mas com evidentes semelhanças físicas com a heroína da minha história. Ela, a heroína, deveria ter alcançado a maioridade há meia dúzia de anos.

A minha mente perversa, se calhar até aguçada pela febre argumentista, já entrara em acção. Mas entreteve-se em considerações mais próprias do terreno adversário. Como poderia ela chegar ao fim do dia e ainda pensar noutra coisa que não fosse cair na cama para descansar? No entanto, quando a sala começou a ficar mais vazia lá teve mais tempo para se aproximar da mesa e comentar que as batatas fritas estavam um pouco passadas, mas que poderia pedir mais uma travessa, nem demorava muito. Ante a hesitação na resposta lá se dirigiu ao balcão e, de novo com voz tão firme quando serena, registou o pedido.

Fiquei quase perdido naqueles cabelos negros e apanhados, enquanto os imaginava soltos e esvoaçantes. Mas guardei aquela firmeza nos actos, sem desvios nem prepotência e na minha mente continua sem resposta a pergunta que não a tem: porque era tão difícil, há quase duas décadas atrás, reconhecer sinais tão evidentes? Naturalmente, o passar do tempo leva a nova interrogação: seria capaz de os reconhecer se voltasse às circunstâncias de então?
É também por isto que me atraem os restaurantes da berma da estrada.

Filmes

2006-12-14T19:05:00.000Z

“Mas eu sou mulher e uma mulher nunca diz o que quer. Livra-te de não fazeres aquilo que eu estou à espera que faças.”

A bem dizer não consigo decidir qual das afirmações é mais preocupante. É claro que um homem minimamente conhecedor do universo feminino – até ia ali escrever maravilhoso, mas depois podiam pensar que estava a tentar dar graxa às meninas e eu não me quero meter em confusões, além de que a dar alguma coisa viscosa sempre prefiro o óleo de amêndoas doces – pois um homem daqueles sabe que ambas as frases são verdadeiras. O que acontece é que, por um lado, nem sempre acerta no que a senhora quer e por outro nem sempre está disposto a fazer-lhe a vontade.

Mas vamos por partes. É certo que uma parte muito importante do encanto das mulheres está no facto de se revelarem misteriosas. Por essa mesma razão, entre um homem e uma mulher que se conhecem bem não há necessidade de falarem. E é aqui que a coisa começa a resvalar. Então, se basta um simples olhar delas para nos dizer que estamos a comportar-nos como o filho da mamã em vez de ser o marido atento e protector e mesmo um bocadinho submisso com elas, não com quem nos educou com base na submissão maternal, como as nossas próprias mulheres educam os seus e nossos filhos, por que raios querem que nós passemos a vida a dizer-lhes por palavras faladas que estão bonitas, que são o amor da nossa vida, que o bacalhau com natas está excelente? Não basta repetir três vezes para saberem que está bom?

Mas bem que, de vez em quando, podiam dizer o que querem. Vá lá a ver, pode ser no restaurante, queres carne ou peixe, nem que atires a moeda ao ar, mas não podias ser tu a atirá-la? Depois há aquela coisa da malta nova, é que a gente tem que levar no coiro muitas vezes para saber como aquelas mentes brilhantes, e até um bocadinho diabólicas, por vezes, tem alturas que é muitas vezes, funcionam. E depois as meninas têm que entender que os homens são naturalmente limitados, a nossa mente foi treinada para correr muito e atirar a lança ao búfalo, ou bisonte, ou lá como se chamava o animal no princípio dos tempos. São coisas simples. Ah, e assegurar a manutenção da espécie. Por essa razão há que orientar os rapazes, dizer-lhes de vez em quando como devem proceder, sob pena de resultar em chapa amolgada ou guarda-fatos vazios, que o impulso de espetar a lança mantém-se, embora a presa tenha mudado de forma.

(A frase é do filme “Sliding doors”, de Peter Howitt (1998), com a deliciosamente misteriosa Gwyneth Paltrow).

A neta do Pai Natal

2006-12-07T15:38:00.000Z

Finalmente consegui achar piada a uma figura natalícia. Ainda andei, aqui na rede, à procura da foto que ornamenta as paragens do autocarro, mas não consegui encontrar. No site não está.

Mas conta-se em poucas palavras. É uma mocita pouco vestida de vermelho Natal, tem um baby-doll e uma bandolete a condizer. Está em cima de uma cama e olha para a câmara com uns olhos que não são bem de carneiro mal-morto, até porque ela parece vivinha da silva, será mais olhos de carneiro mal acarinhado, em súplica por aquilo que tenho em mente como uma óptima noite de Natal: em vez do empanturranço de bacalhau e bolo-rei, com um belo tinto calmante à mistura, que a paciência para a conversa mole do já estamos aqui de novo e a seguir é a Páscoa e depois as férias e nem damos conta e já estamos outra vez aos encontrões para comprar os estúpidos dos presentes sem sentido, a paciência, dizia, já se foi há muito, imagino eu naqueles devaneios galopantes desta mente inquieta que devia pensar na porcaria do caderno de encargos mas depois toda a gente se borrifa nele e faz que lhe dá na gana e nem quero saber se lhe dá noutro sítio qualquer, pois imagino que o pobre do velhinho já merece a reforma, com direito a casa de repouso numa praia quente, se é isso que o faz feliz que a mim nem por isso, e as prendas bem podiam ser entregues por aquela neta da foto, que é como quem diz, se o pai veste aquela fatiota, põe as barbas de algodão e a almofada nas costas e vai entregar os presentes, então a mãe sempre pode usar o novo uniforme oficial da época e entregar-se de presente.

Obviamente que a sugestão já foi feita, que este par de olhos é célere a encontrar palavras que demonstrem a razão do seu sorriso. O que não dá jeito é que seja naquela noite, que o calmante é bem preciso, além de que bacalhau com água só salgada, e mais lá p’ró Norte. Mas como estamos em época de lugares-comuns, Natal é todos os dias...

(Fui ao site. A fatiota não está lá, mas a menina mal servida é a mesma.)

O conceito “Gaja boa” (II)

2006-12-05T17:49:00.000Z

Todas as mulheres gostam de serem cortejadas. Mas os homens também! Obviamente que as regras de convivência social dizem que um homem não chora. Sabemos que o vento é matreiro e leva uns ciscos pelos ares. E os olhos reagem mal à intrusão de corpos estranhos.

A linguagem falada e escrita constitui a mais poderosa ferramenta de sedução. Esta é a principal razão da proliferação de blogues e do sucesso dos mensageiros, com a cobertura protectora do anonimato, pelo menos no início das relações que se estabelecem, necessário pelas já faladas regras de convivência social. Mas é igualmente a arma de que se valem todos aqueles que vêm na sua existência algo mais do que os jogos de futebol e as novelas, as da quatro para quem mais gosta da irrealidade nacional e as da três para quem ainda tem paciência para a intensidade sonora de além-mar.

Todo este paleio tão sério, por evidente falta de inspiração, serve para dizer que há um grupo de pessoas, felizmente alargado, que se serve da linguagem antes da língua, sendo que muitos deles têm escaldantes relações faladas sem nunca chegarem ao contacto físico de natureza íntima.

Ora é precisamente aqui, não onde me sento neste momento, que o local de interessante tem muito pouco, excepto algumas, poucas, moçoilas que de vez em quando passam, mas aqui neste parágrafo deste texto tristonho como o tom cinzento que vislumbro à minha direita, por cima do estore, e muito embora me pareça que a chuva e o vento bem combinados com outro ambiente, esse fofo e quente, e um belo exemplar do conceito em debate, representada por quem escolhi para me acompanhar nas muitas caminhadas ao sol, ao vento, à chuva, que tenho o privilégio de dar desde que me conheço, vestida, ou, se calhar, pouco vestida, com a fatiota da neta do Pai Natal que povoa as paragens de autocarro por esta época, parece que já me perdi, pois que a combinação em causa – os elementos da natureza e a fatiota – sejam muito interessantes, é então aqui que chega a boazona.

Ou seja, após a famosa cabeçada no metal, onde se tem a sensação de ter partido qualquer coisa que, em certos animais, é feita de marfim, mas que nos humanos é puramente virtual quanto mais não seja porque, pelo menos que conste, a intensidade da dor é a mesma, com ou sem, os homens passam a ouvir certas melodias que, até então, não conseguiam descodificar. Paralelamente, algum canal ocular de banda larga terá igualmente sido desentupido, uma vez que passam a olhar com outros olhos para senhoras até então tidas como apenas interessantes.

Está, pois, descoberta a Sexy Mother Fucker, que é uma mulher capaz de usar as palavras como forma de manterem o homem num permanente estado de leveza, como se pairasse acima do chão e se alheasse do mundo que o rodeia. Este tipo de mulher percebe perfeitamente a impressão que causa no sexo oposto – e muito provavelmente nas outras SMF, mas isto já é só a minha mente galopante, entusiasmada com o assunto, a sair disparada pela pista fora – pelo que sabe perfeitamente realçar os seus dotes físicos para melhor atrair os pobres machos já desorientados. Não necessita das medidas de modelo – das mais cheias, que as anoréxicas, ou em vias de, não são para aqui chamadas – basta saber como usar as roupinhas e outros adereços para aplicar verdadeiros murros no estômago de quem com elas convive diariamente sem ter hipótese de cheirar mais do que as essências francesas criteriosamente escolhidas em cada manhã. Se, a tudo isto, juntarmos um olhar dissimuladamente provocante, daqueles que nos despe a alma, que é bem pior do que os olhares salivantes masculinos que as mulheres dizem despir-lhes a roupa, porque na realidade continuam com ela no corpo e o homem vislumbrou, no máximo, a cor do soutien, então fica aqui claramente esclarecido o conceito de “Gaja boa” (usei esta expressão unicamente porque não é fácil, na linguagem falada, substituí-la por outra que encerre o mesmo conceito; a partir de agora, e à semelhança do já feito nos textos, raramente voltarei a usá-la).

Resta referir, por hoje, duas coisas mais. A primeira é que uma mulher destas é, na maior parte dos casos, casada ou adepta de relações afectivas estáveis, pelo que se deve ter em mente que o jogo se desenvolve pelo prazer lúdico do mesmo e um avanço mais ousado pode levar a grandes mudanças provavelmente não ponderadas, isto do lado masculino, que nisto de ponderação sabemos bem quem a faz melhor (curioso, onde está “ponderação” podia estar “premeditação”, embora o caminho não seja o mesmo e este último nos possa levar bem mais longe).
A segunda referência é que há vários tipos de humor e de formas de brincar com as palavras, pelo que nem sempre um homem com jeito para o uso da língua como meio de comunicação escrita e falada encaixa numa SMF. Quando encaixa, há que esperar que a enxurrada não seja a do milénio.

O conceito "Gaja boa" (I)

2006-11-30T17:22:00.000Z

Antes de mais começo por referir que é um conceito que tem variado de significado na minha cabeça ao longo do tempo. Suponho que varia também na dos outros homens e até, porque não dizê-lo, na das mulheres, nestas, provavelmente, por variadíssimas razões, desde o que vêm ao olhar-se ao espelho até ao que vêm nas outras quando as olham e, inclusivamente, passando pelo significado que elas próprias dão à expressão, desde o de mais puro desdém até à mais abundante salivação. Mas isto é terreno movediço, pelo que volto à minha cabeça.

Quando temos 15 anos, e não somos muito atrevidotes, uma gaja boa é uma miúda até aos 18 anos com um volume peitoral claramente acima da média, umas pernas tão direitas como as da Barbie, uns quartos traseiros firmes e empinados e uma cintura que se pode contornar completamente com um só braço. Acima dos 18 anos tudo o que existe é capaz de nos arrasar com a simples e eficaz frase “Cresce e aparece”, excepto para uns poucos iluminados que, a par de um corpo de jogador de futebol do Manchester United, perceberam precocemente que todas as mulheres precisam de serem mimadas e quem for mais rápido na altura certa leva o doce.

Aos 25 já os homens descobriram que as mulheres mais velhas sabem muita coisa que lhes falta aprender, sendo que esta é a altura em que as suas capacidades físicas são mais intensas. Então o aspecto físico continua a ter uma grande preponderância, mas a faixa etária alarga-se qual auto-estrada americana e a idade das descobertas da volúpia comanda toda e qualquer acção que se tome. Isto é no geral, obviamente, não foi assim que se passou com o autor deste texto, por manifesta inabilidade, já que as hormonas davam tantos saltos quantos os tropeções na rua e na língua.

Aos 35, mais mês menos mês, os homens têm uma tontura súbita quando passam junto a um candeeiro de iluminação pública, geralmente após o jantar anual de confraternização do tasco onde trabalham, onde beberam uns copos a mais para tentar esquecer que a partir desse dia será sempre a descer, excepto para os bafejados pela sorte ou por um rectângulo plastificado, com desenho da flor do milagre ou da cor do fruto da flor das noivas puras, ou ainda pelo hálito descomunal do patriarca da família, que suportam a duros golpes de estômago na casa de banho, o hálito, que beberam, os bafejados, à saúde do pensamento de que os demais nunca terão o que a sua enorme competência e dedicação à empresa lhes proporciona. Ora a referida tontura tem como resultado um estrondoso encontro com a estrutura metálica de suporte à lâmpada de iluminação e, como efeito secundário, a providencial visão de uma luz intensa no fundo do tonel, perdão, do túnel, onde a sua cabeça parecia mergulhada. A partir desse instante, o homem descobre que o sexo pode ter uma dimensão cerebral, ao ponto de obter orgasmos mentais muitas vezes mais intensos do que os físicos. Nessa altura, o conceito de “Gaja boa” sofre uma mudança importante e, em paralelo com o grande par de mamas, que se espera não tenha crescido desmesuradamente desde que as moçoilas eram teenagers, a expressão ganha um termo novo, que em inglês se designa por SMF (Sexy Mother Fucker) e que em português quer dizer “Mulher que consegue dar com um homem em maluco usando apenas os seus dotes linguísticos”, ou mais prosaicamente, uma mulher com cabeça.

(Dado o adiantado do texto, o facto de amanhã ser feriado e de o autor necessitar de inventar mais umas baboseiras para escrever, o contexto SMF será desenvolvido proximamente)

É por isto que gosto de trabalhar com elas.

2006-11-24T11:32:00.000Z

Estrebucha, diz que não faz, que não quer saber, que não se atravessa, que não é assim que se fazem as coisas, que é impossível, que está cansada de trapalhadas. Passa, num ápice, do olhar brilhante de gaja boa ao olhar faiscante de fêmea protectora das crias, neste caso as suas responsabilidades profissionais.

Mas vê-se que aquela mente trabalha juntinho ao red line.

Passado um quarto de hora dá aquele sorriso de menina marota e informa, com uma frase curta lançada suavemente na brisa embalada pelo bater das teclas, que vai resolver o assunto à sua maneira.

Trabalhar com uma gaja boa

2006-11-23T18:57:00.000Z

É muito difícil!

E não me refiro a loiras espampanantes, de grandes mamas e rabo empinado. Essas não são um grande problema, só estão lá como parte da mobília e nunca falam, só têm de ouvir o que se lhes diz, mesmo que sejam baboseiras, e se nos dão algum recado a gente lá toma nota como pode e agradece.

O verdadeiro problema são as colegas que até nem fariam parte de um concurso para Miss Portugal mas têm uns belos olhos faiscantes, arranjam-se um pouquinho de manhã, vestem uma roupa não muito ousada mas naquele limite entre o adequado para trabalhar e o necessário para realçar as curvas mais arredondadas e escorregadias ao olhar dos pobres homens colegas que com elas se têm de cruzar durante 8 horas, pelo menos. Além disso, debitam informação técnica com um sorriso nos lábios e um brilho no olhar, levemente excitadas pela ideia de que "tu estás aí a babar-te todo a pensar como serei eu despida, mas nunca o saberás" e eu a saber perfeitamente que estou a fazer cara de parvo mas sempre com a ideia de que elas hão-de sucumbir ao meu olhar hipnotizante.

É que um gajo chega ao fim da conversa e não se recorda de nadinha do que elas disseram, o que é muito mau quando são competentes! Depois ainda dizem que têm que ser cinco vezes melhores para serem profissionalmente reconhecidas.

Afinal, ainda há esperança!

2006-11-17T11:18:00.000Z

António Lobo Antunes, escritor cujos livros me encantam ao ponto de os saborear como se de um quente e encorpado vinho tinto se tratasse, com quem, imagino, teria uma relação pessoal tensa e turbulenta, caso por qualquer improvável desígnio cósmico os nossos destinos se cruzassem, disse esta semana na TSF que se surpreende com a sua escrita, quando, por acaso, relê algo que escreveu no passado.

Na pequenez das combinações de palavras que, de vez em quando, acontece verter para este espaço, às vezes dou comigo a pensar que, um dia, poderia realmente tentar.

Tenho vergonha

2006-11-14T14:44:00.000Z

De viver num país onde o salário mínimo nacional é inferior a 400 euros, mas onde marcas como a Mercedes e a BMW têm vendas anuais dentro das 10 mais vendidas.

Onde os apartamentos caríssimos em primeira linha frente ao mar são várias vezes revendidos em projecto, enquanto os usados de dois quartos nos concelhos limítrofes das grandes cidades não têm valor comercial.

Onde os empresários saltam para a primeira linha dizendo que os aumentos do tal salário mínimo em percentagens acima da inflação levarão as indústrias à falência. Onde esta última frase até é verdadeira em vários casos, porque as empresas em causa alimentam opulentemente famílias inteiras e numerosas, habituadas a luxos asiáticos que tolheram a modernização e fizeram prevalecer a mão-de-obra barata como alicerce da viabilidade do negócio.

Tenho vergonha, porque não percebo como é que num país dito do primeiro mundo e membro de uma união das mais prósperas do planeta, se aceita com normalidade que um administrador de uma empresa média ganhe facilmente 10 salários mínimos. Sem contar com as outras regalias!

Tenho vergonha de viver num país onde a palavra povo é pejorativa. A grande ambição do português é destacar-se do povo. E querer viver à custa dele!

(Este texto não é político. Sou contra as mudanças repentinas de rumo, mas a favor de um rumo coerente e objectivo. Com correcções de trajectória atempadas e feitas de pés bem assentes no chão)

Decote

2006-11-10T15:01:00.000Z

Estás a ver aquele Mercedes SLK lá fora, no parque de estacionamento? Gosto de o admirar, embora saiba que não o posso conduzir.

Gosto de te ter na ponta da língua

2006-11-08T15:44:00.000Z

Quando a percorro pelo teu pescoço

Quando a volteio atrás da tua orelha

Quando a passo à volta dos teus olhos fechados

De te lamber os lábios com a língua toda

De a passar com leveza sobre os teus pulsos

De riscar a dobra dos teus braços

Com ela contornar teus seios cálidos

Contornar os mamilos em crescendo

Fustigá-los em movimentos rápidos alternados

Circular o teu umbigo

Arrepiar-te por entre os dedos dos pés

Fazer-te rir na rótula do joelho

Alargá-la para cobrir os grandes lábios em simultâneo

Afiá-la para me concentrar no teu prazer

E sentir-te nela latejar, enquanto te sustenho sobre a minha cabeça

Gosto de te ter nas minhas mãos

2006-11-06T15:29:00.000Z

De as encher com o teu corpo quente

De as fazer deslizar pelas tuas pernas de seda

De nelas conformar os teus quadris enquanto te sentas ao meu colo

De afagar o teu rosto ao ritmo dos teus beijos loucos

De puxar suavemente o teu cabelo à espera dos teus suspiros

De nelas sentir o macio da tua penugem negra

De ficar doido de desejo quando aperto os teus seios firmes e fartos

Regresso triunfal

2006-10-31T11:53:00.000Z

O das calças de ganga, outrora conhecidas por “blue jeans”. É que não pode um homem deambular descansadamente por uma grande superfície comercial sem que seja bombardeado pelos muitos e magníficos cortes que conformam – e de que maneira! – as curvas posteriores de tantos e tão belos modelos não profissionais.

Não há magra que vista mal nem roliça que não faça suster, disfarçadamente, que os anos da exuberância já lá vão, a respiração a este apreciador das linhas suaves e contornos equilibrados das formosas mulheres lusitanas.

O desafio, cada vez mais exigente, é tentar adivinhar, pela conformação dos bolsos maiores, a idade física de cada uma das modelos. Porque a vida está cada vez mais difícil para as adolescentes deste país: com mães tão elegantes, experientes e bem apresentadas, para quem é que os rapazes potenciais namorados das jovens irão olhar com maior interesse?

O melhor, pelo sim, pelo não, é ir aproveitando bem a consumidora de “blue jeans” lá de casa. Antes que a filha dela seja adolescente.

Quer ser um dos meus?

2006-10-26T14:49:00.000+01:00

Meu caro senhor, só de o imaginar fico com pele de galinha.

Schumacher

2006-10-24T16:01:00.000+01:00

Em tempos idos fui um maluquinho da fórmula 1. Como tantos outros, isto é tudo uma questão de modas e nesses dias era uma das coisas que estavam a dar. Não ia aos grandes prémios, mesmo nos anos do Estoril a festa ficava cara, pelo que só em 1993 reuni as condições necessárias para realizar o sonho. Creio ter sido a melhor corrida do Pedro Lamy, apesar da desistência, pelo que acabou por ser uma estreia feliz, a minha como espectador.

Mas desde os 15 anos que lia semanalmente o jornal dos automóveis, de ponta a ponta, todas as modalidades, sendo que a minha preferida era, e continua a ser, o rali. Aos ralis ia com alguma frequência, sobretudo ao rali de Portugal, ainda nos tempos dos 5 dias de prova e em que a classificativa de Arganil tinha 50 km.

Tudo isto para falar de Schumacher, que abandonou a fórmula 1 no passado domingo após a mais brilhante carreira até ao momento na modalidade. Como piloto sempre o admirei. Não concordo com a forma como resolveu algumas das corridas, nem sempre foi leal para com os seus adversários. Mas essa é uma das minhas limitações, o não conseguir esticar a corda até ao ponto em que está prestes a partia. Quando não parte, permite chegar onde poucos conseguiram. Schumacher é dos que sabem ser arrogantes, ou porque têm alguma particularidade física pouco comum, ou simplesmente porque alcançaram a sorte que procuraram.

Tenho para mim que é um sobredotado, quando conduz, o automóvel passa a ser uma extensão do seu corpo, de tal forma que dá a impressão que as suas ramificações nervosas se estendem até aos pneus, ao motor, à caixa de velocidades. Levou a Ferrari de volta às vitórias, após um longo calvário desde Jody Scheckter, em 1979, o que revela as suas extraordinárias capacidades. Sendo Jean Todt outro dos campeões do desporto automóvel, não creio que transformasse a Ferrari no que é actualmente sem o contributo de Schumacher. E mais difícil seria se ele estivesse noutra equipa.

Mais do que a sua rapidez, a inteligência e rapidez de raciocínio que sempre demonstrou foi a grande arma para os sucessos alcançados. Basta recordar a forma desconcertante como trocava de pneus nas corridas em que a pista alternava entre piso seco e piso molhado e a forma como os aproveitava nas voltas rapidíssimas que dava quando alguém que seguia à sua frente entrava nas boxes e ele sabia que tinha de entrar a seguir com vantagem suficiente para regressar à corrida na frente.

Aos 37 anos sai na altura certa, deixando a impressão de que poderia aumentar os 7 títulos de campeão do mundo conquistados, tal a facilidade com que realizou voltas mais rápidas na corrida de domingo passado.

No trombil

2006-10-23T18:58:00.000+01:00

Soprava forte. Quase violentamente, tanto que a bicicleta teimava em não rolar a direito, de vez em quando guinava repentinamente para a esquerda, lembrando que qualquer arremedo de inconsciente alívio da pressão nas manetes dos travões poderia acabar mal.

Não era um vento gélido, mas a sua força e o travo fresco dos pingos de chuva que se lhe juntavam transmitiam a serenidade que procuro nestas manhãs retemperantes de domingo.

(Se é verdade que a lama rejuvenesce a pele, a minha, hoje, deve estar macia como a de um bebé).

Foto daqui.

Outono (auto-retrato)

2006-10-11T11:12:00.000+01:00

Contraste de cores suaves

Frio no exterior, calor dentro de casa

Roupa quente, calçado possante

Vento fresco no cimo do monte

Humidade morna nos vales abrigados

Praias belas, desertas

Mar de espuma no ar

Castanhas, vinho tinto encorpado

Língua solta, noites longas

Fantasia, conversa de olhos brilhantes

Prazeres (dos) sentidos

(Foto José Branco, Olhares.com)

Parabéns!!!

2005-10-06T09:53:00.000+01:00

Este é o meu presente para ti.

Porque a cor da tua natureza é o laranja de fogo, não a da neve recém-caída.

Se pudesse...

2005-10-01T20:19:00.000+01:00

escolher, correria atrás do poeta.

Porque a poesia é a forma mais bela e mais intensa de viver os sentimentos.

(In)Fidelidades (II)

2005-09-15T23:20:00.000+01:00

Pedro e Inês tocaram à porta da casa de João e Ana. Vinham visivelmente bem dispostos e traziam duas garrafas de um bom vinho alentejano e uma daquelas mousses de chocolate especiais que Inês tão bem sabia fazer, com tabletes de chocolate, com a qual os homens se empanturravam ao mesmo tempo que completavam o volume das taças com whisky de 20 anos, zelosamente guardado para a ocasião.

Conheciam-se já há vários anos, desde os tempos da faculdade, em que se trocavam parceiros de experiências sexuais com o interesse e a dedicação de um cientista no laboratório.

A mesa já se encontrava posta, pelo que se iniciou o jantar entre as conversas de actualização das novidades nos mundos de cada casal. Durante a refeição Pedro trocava olhares lascivos com Ana, enquanto João e Inês se entregavam a jogos de palavras de crescente intensidade erótica, entre piscares de olhos entre as mulheres e piadas mais descaradas dos homens.

Quando João pousou a bandeja dos cafés na mesa, já no fim da refeição, aproximou-se de Inês, tocando as costas da cadeira em que esta se encontrava sentada. Colocou-lhe as mãos sobre os ombros, por trás, e aproximou o nariz do pescoço dela, sem a tocar. O contacto da cara dele com os cabelos dela acelerou-lhe o ritmo da rapariga. Ele aspirou lentamente o aroma que emanava do corpo dela e segredou-lhe ao ouvido: “Estás cada dia mais irresistível”, ao mesmo tempo que descia as mão ao longo das costelas, lentamente, observando o tecido que se erguia suavemente na curva dos seios.

Ao mesmo tempo, apenas alguns metros ao lado, Ana sentara-se ao colo de Pedro e deixava pender de entre os dentes uma tira comprida de manga, enquanto lhe rodeava o pescoço com os braços. Ele segurou a outra ponta da fruta, entendendo rapidamente o propósito da amiga, e começou a encurtá-la lentamente, até que os seus lábios se tocaram, suavemente, frescos e açucarados. Nessa altura já as mão dele seguravam a parte inferior dos seios dela, à espera do sinal da rapariga para tomarem de assalto os mamilos em erupção.

Foram-se despindo sem pressas, dois a dois, enquanto se encaminhavam para cada um dos quartos da casa, onde se amaram sem reservas mentais pela presença de estranhos.

A certa altura, quando ambos os espaços se encontravam silenciosos, João entrou no quarto onde a sua mulher se encontrava e, num gesto já largamente conhecido, trocou de lugar com Pedro. Fodeu furiosamente com Ana, que lhe gritava incessantemente: “Tu é que sabes como é, mostra-me, mata-me de prazer, dá-me, dá-me”, terminando a sessão num orgasmo descontrolado, ampliado pela adrenalina da posse mental.

Já no final da noite, de novo os quatro sentados na sala a tomar novo café, Pedro estava a falar: “Sabem que eu li ontem que há apenas 200 anos atrás, em pleno século XXI, o simples facto de um dos parceiros de um casal foder com outra pessoa, nem que fosse um amigo da casa, era motivo de divórcio? O único tipo de relação sexual aceite era entre os membros do casal. Bem, isto nos países de inspiração cristã, que era a religião dominante nos países mais desenvolvidos. Mas nos outros a mulher não podia foder com outro que não fosse o seu protector.”

“Quer dizer”, acrescentou Ana, “não tinham a noção de que o sexo é mais um motivo de reunião de amigos e uma forma privilegiada de relacionamento?”.

“É verdade”, responde Pedro, “ o que levou a que a troca de parceiros passasse a ser cada vez frequente, conduzindo a complicados processos de partilha de filhos e divisão de objectos que durante algum tempo se reuniam em conjunto.”

“Gente estranha, os pais dos nossos avós...”

Frases

2005-09-07T18:43:00.000+01:00

Há textos inteiros cheios de mensagens explícitas que se lêem sem que uma única palavra desperte a atenção. Outros há em que somente uma frase, aparentemente perdida no meio de tantas palavras, seja captada como a chave da escrita.

Há mistérios que não conseguimos explicar. Porque não ouvimos quem grita mas conseguimos escutar quem sussurra. Porque é que o que pensamos ser a nossa imaginação continua a fazer sentido prova após prova.

Enquanto houver velas desfraldadas no horizonte faz sentido que o vento continue a soprar.